Там, где цветет полынь

Не время. Не место. Ни сейчас, ни потом. Никогда.

Как бы сильно ни менялся мир, как бы горько и страшно ни было нам быть в эпицентре бури, я верю, что однажды горечь сменится медом. И никак иначе.

Что вообще могут сделать с ней эти странные люди — все как один сумасшедшие,  все как один мужчины?

Человеческий мозг – самый лучший обманщик, он умеет делать вид, будто ничего страшного не случилось, стоит только перелистнуть страницу дня.

Можно сколько угодно бежать от беды, но от себя не убежишь. А если беда проросла в тебя, пустила полынные корни, то как от нее скрыться?

Раньше Уля никогда не задумывалась, какой разной бывает любовь. И как многое может скрывать человек за этим пережеванным словом. Те двое, готовые задушить друг друга, чтобы насытить плоть, считали, что любят. И эти ребята, смущенные до красноты, наверное, шептали слова любви, осторожно сплетаясь пальцами после репетиций. И Вилка с ее идеальным женихом были влюблены до одури, пусть эта дурь и была готова их погубить.

Каждое слово - ржавый гвоздь. Каждое слово - огонь в метке. Листочек за листочком. Красота моя. Боль моя. Пылает, требует встать, умыться, выйти на лестницу.

И я встану. Разве у меня есть выбор? Разве он когда-нибудь был?

Этот страх нам и нужен. Впусти его в себя. Раскройся. Позволь тому, что мечено в тебе, взять верх. Не бойся, не сопротивляйся, вдыхай.

Он – мальчик, которого никто не учил жаловаться и искать поддержки, – просто не помнил уже, что слезы – это призыв, крик о помощи, потому его молчаливая боль ударила по Уле так сильно.

– Спасибо тебе… За вчера, – хрипло проговорил он. – И за сегодня тоже.