
Дракон
Только смерть имеет значение. Жизни нет. Смерть — это пища. Кровь — это нектар. Боль — это смысл. Топить. Тепло. Кровь. Кровь. Кровь. Жидкость, которая жизнь. Если воткнуть и провернуть. Пища.
По итогу главным девизом этой книги я назову довольно печальную в этом контексте вещь: начали за здравие — закончили за упокой. И ладно б я имела в виду море с прудиком из смертей... К слову, их тут реально было много, вот только в большинстве своём в начале книги — том самом, где мы начинаем со здравия. Да, это будет жутко, кроваво... а потому и так хорошо, всё-таки именно ради этого я и открыла эту книгу: мне обещают с обложки, что будет страшно, поэтому вполне справедливо именно этого я и жду от этой книги.
Как вы понимаете, начало этой книги было очень крутым. Что пошло не так? Собрание страшных историй о доме-убийце превратилось в сны шизофреника в совокупе с бродилками по дому... а потом ещё и добавят сектантов, как последний гвоздь в гроб. Так что да, тут проблема именно в том, что жанр начал меняться, хотя именно базовый был единственной причиной, ради которой есть смысл читать эту книгу.
О чем вообще история? О том, что происходит в проклятом доме. Как там умирали, как этот дом забирал души и покой выживших, как те, кого дом уже поймал на крючок, решили найти в стенах проклятого здания способ зажить нормально.
В целом прикольное найти в этой книге можно (хотя что-то отдельно похвалить здесь не смогу), но все же посоветовать могу едва ли











































