Забавно, как одна и та же дата может быть навсегда выжжена в сознании людей по совершенно разным причинам.

Важно каждое мгновение нашей жизни

Твои собственные дети, запечатленные на фотографиях в разном возрасте, – это бесценный подарок. Время так быстро летит.

Не уверен, смогу ли все это продолжать. Ты ничего не знаешь обо мне. Не знаешь настоящего меня. Тебе известно только то, чем я с тобой делюсь, но это лишь половина истории. Ты видишь один-единственный кадр, как на своих фотографиях. И мнение обо мне основываешь на тех крохах, которые видишь. Мне это кажется неправильным.
Меня нельзя назвать хорошим парнем, Девушка с кладбища. Я не умею ничего беречь, я умею лишь все разрушать.
Я не нужен тебе.

Иногда бывает так больно, что ты на все готов, лишь бы унять эту боль. Даже если тем самым причинишь боль кому-то другому.

Один день — это не вся жизнь, Мерф. Один день — это всего-навсего один день.

— Кто эта девушка? – спрашивает Кристин.
Я медлю с ответом и, к своему ужасу, понимаю, что заливаюсь краской.
— Да так, просто девушка, с которой я общаюсь. – Последовав примеру Бейбидолл, запихиваю в рот еду. – Ничего такого.
— Ага, – возводит Рэв глаза к потолку. – Настолько «ничего», что он тащит меня на первые танцы в моей школьной карьере.

Не могу решить, это самая романтическая вещь, о которой я когда-либо слышала, или это жутко нездоровая хрень.

Один день – это не вся жизнь. Один день – это всего-навсего один день.

— Хочешь пойти сегодня на танцы? — спрашиваю я Рэва.
Кристин с Джеффом резко замолкают, вытаращившись на меня.
Рэв берет палочками кусочек курицы.
— Только если ты наденешь то коротенькое красное платье в блестках, что я обожаю.

Мужчины как малые дети, Джульетта. Иногда достаточно погремушки, чтобы их отвлечь.

Тебе не кажется странным то, что люди называют смерть потерей? Как будто человек просто куда-то подевался и ты никак не можешь его найти. Или, говоря о смерти, они вкладывают в это слово другой смысл? Мол, человек ушёл, а ты не знаешь куда и возможно ли его ещё когда-нибудь встретить.

Порой незнакомец понимает тебя лучше, чем близкий человек.

Он встает как вкопанный посреди коридора. У меня мелькает мысль, что я перегнул палку — особенно, учитывая то, каким был наш последний разговор. Но Рэв вдруг скидывает капюшон. Расстегивает молнию на толстовке. И застывает.
— Боже, Рэв, — выгибаю я бровь, — подождал бы, пока мы не уединимся.

Встреча со мной приводит его в такой же восторг, как школьного уборщика — засор в туалете.

Письма... они многое для нас значили. Через бумагу передавалась каждая наша эмоция, словно чернила, пыль и пятна от пота добавляли веса словам. И я чувствовала ее страх, ее надежды и ее храбрость.

Может, однажды и ты будешь любить женщину так, что даже один поцелуй будет стоить множества усилий.

Ты веришь в судьбу? Иногда мне хочется в нее верить. Хочется верить в то, что мы все идем… к чему-то, что неспроста пересекаются наши пути.

Может, гнев - это стадия переживания горя. Но мне кажется, что я навечно застряла на ней. Что хожу по замкнутому кругу, из которого никак не выбраться.