Я люблю книги Юрия Слепухина за ярких, молодых персонажей, их юность и тягу к жизни и любви. Это другая книга: книга-осмысление, книга-боль, книга слов из разных языков, которые использует без меры человек, ведущий повествование. Вот он, старик, переживший слишком много исторических событий. Они его смели, эти события, перемололи, стерли. Россия для него - незаживающая рана на сердце. Он искренне любит ту, прежнюю, утраченную Родину, и, мысленно разводя руками, до сих пор не желает понять - да как же так... Да, эту книгу не стоит читать, если хочется яркости, доверчивости или влюбленности. Наш герой, конечно, был молод, влюблялся, общался, но есть одно но - он не мог себе позволить жить в полную силу, любить всем сердцем, да даже просто быть собой. Он жил, как тень, прицепившаяся к чужому имени с чуждой судьбой. Потому что умереть было бы нелепо, потому что жить все же - правильный выбор, всегда. И вот он прожил жизнь и нам решил поведать, а мы сидим, как будто бы это визит такой вежливости и слушаем старика, потягиваем чай с просроченный печеньем - и старик родной, и уйти на свежий воздух хочется, но будет неверно, ведь он свой старик, тоскует по нашей России. А Россия-то тем временем несется по новым историческим ухабам, и те, старые, стариковские шишки - остаются все дальше в поворотах истории, в прошлом. И нет, это не автобиография, это о другом человеке, придуманном персонаже, о тени, которую пришили к кому-то случайному, но более удобному для времени и места. Книга не оставляет чувством какой-то смутной вины или обиды за всех стариков, кто был когда-то обижен и, глядя на свою единственную жизнь, не может подвести итогов.
20 понравилось
