Я — посланник

У всякого события есть причина, вызвавшая его к жизни.

— А мне что теперь делать? — в отчаянии спрашиваю я. — Скажи мне! Что делать?
Он очень спокоен.
Он пристально смотрит на меня и говорит:
— Просто жить дальше. В конце концов, твоя жизнь не заканчивается со страницами этой книги.

-Эд, ты мой лучший друг.
-Угу.

Вот такими словами женщина может убить мужчину.

Все становится настоящим, когда ты оказываешься внутри сюжета

"Память. Она, знаете ли, вооружена таким здоровенным топором. Прорубила окошко в мозгу - и давай пропихивать прошлое."

Единожды солгав, уже не можешь откреститься. Это прописная истина.

Сердце бьется так, словно сейчас выскочит из груди. Потом оно запутывается в ребрах и глупо трепыхается.
Даже сердце у меня дурацкое, ничего толком сделать не может…

«Провалю любое дело недорого» — вот мое резюме.

Мне кажется, лучше принять все таким, какое оно есть,и не искать объяснений.

Я поднимаю и держу в руке нож. Вот так бы взять и распороть этот мир. Взрезать его ткань — и выбраться в другой.

Мне хочется поговорить с ним. Ну, про все. Расспросить о девушке. Любил ли он ее. Скучает ли по ней до сих пор.
Но мой язык остается за зубами. Я молчу. Насколько хорошо мы позволяем друг другу узнать себя?

... нельзя сидеть и ждать солнце. Надо гнаться за ним самому.

Толпы вопросов выстраиваются у меня в голове в длиннющие очереди, как на выходе со стадиона после футбольного матча или концерта. Они толкаются, пихаются и пробиваются вперед. Некоторые пытаются пролезть в обход. Другие смирно сидят на своих местах, ожидая, когда толпа поредеет и они смогут ко мне подобраться.

Вот такие у меня друзья — все как один мастера постебаться. С чего бы это, спросите вы? А я знаю? По жизни они у меня веселые, вот чего.

Человеческое существо не должно быть настолько одиноко. Чтобы из всех друзей — лишь чайник со свистком.

"Дело не в месте, – думаю я. – Дело в людях».
Где бы мы ни жили, все было бы точно так же

— Зато я читал Джойса, Диккенса и Конрада.
— Это кто еще такие?
Ага! Один — один! Я раздуваюсь от гордости:
— Как? Ты не читал? Как у тебя получилось? Еще в библиотеке работаешь…
С кривой улыбочкой парень кивает: уел, мол — и говорит:
— Туше!

Там, на верху, хоть и высоко, но луна держится.

Я убит — навылет — поцелуем.