— Ты с кем?
— С молотком... Наделаем сегодня отбивных.
— Из человечины? Нет, я не буду драться.
— Либо они нас, либо мы...
— А я с братом... Где он?
— Дети мёрзнут. Можно мы пойдём домой?
— Ой, кто ж у тебя вырастет...
— По крайней мере без менингита...
— Я не буду драться.
— Но они придут...
— И хорошо, что придут.
— Плохо.
— Дети мёрзнут...
— А мои вот не жалуются!
— На совесть воспитаны.
— Да, уже бессовестные как взрослые.
— Молчите, много вы понимаете...
Слова, произносимые в полуметре, казались эхом, занесённым чёрт знает откуда. Плод сорвался с ветки и упал в руки с упругим, резиновым звоном.
"Никто не придёт, — сказал Ил зачем-то вслух. — Все уже здесь".
Ваша оценка