О чем еще не смею рассказать. Лирика

Первый холодный дождь позднего листопада
В комнатах первый раз
Затопил камин.
Запах летней пыли сгорает.
Владелец гостиницы уверяет, что ему никак не найти
Лампочку для светильника в моей комнате.
Облака за маленьким окном,
Звук дождя, стекающего по стеклу,
И огонь
Могли бы привнести осенний уют,
Но в гнезде нет тебя,
Поэтому все, что я вижу сегодня, – это сырость и тьма.

Просыпаясь,
Всегда нахожу вещи,
За которые хочется благодарить.
Простые и очевидные вещи:
Подобные первым лучам восходящего солнца;
Лепесткам бугенвиллеи
За окном моей спальни,
Стучащей
Пятнами
По моим векам.
Как я могу не благодарить за это?

Но сегодня утром,
Все круто повернулось во мне, когда я сидел боком
На краешке кровати,
В тот самый миг, когда собирался встать,
Вдруг я осознал грандиозную вещь,
И был потрясен и растерян:
Я должен помнить,
Что нужно благодарить за то, что я есть.

На работе весь день меж двух зданий хожу и хожу.
В мрачный день февраля, что не может решить: быть дождю,
Или снегу с дождем, просто ль снегу, вот среднее что-то: седая,
Холодная пелена на рукав непрерывно дождем оседает.

Если б вы видели это, вы бы все поняли.
И каждый из вас ощутил бы себя счастливым.
Или царапанье этих крошечных
Лапок зяблика по кормушке.
Когда я слышу их, то думаю:
«Слава Богу за них».