Маленькие трагедии. Поэмы

Воротился ночью мельник...
Женка! что за сапоги?
Ах ты, пьяница, бездельник!
Где ты видишь сапоги?
Иль мутит тебя лукавый?
Это вёдра. - Вёдра? право?
Вот уж сорок лет живу,
Ни во сне, ни наяву
Не видал до этих пор
Я на вёдрах медных шпор.

Конечно - песня песнею, а верёвка верёвкой. Одно другому не мешает.

Ты, Моцарт, бог, и сам того не знаешь

Раздавленный червяк при смерти терпит то же,
Что терпит великан.

Ах, правда ли, Сальери,
Что Бомарше кого-то отравил?

Сальери

Не думаю: он слишком был смешон
Для ремесла такого.

Моцарт

Он же гений,
Как ты да я. А гений и злодейство —
Две вещи несовместные. Не правда ль?

Сальери

Ты думаешь?

(Бросает яд в стакан Моцарта.)

Ну, пей же.

Старушка (я стократ видал точь-в-точь
В картинах Рембрандта такие лица)

Бомарше Говаривал мне: "Слушай, брат Сальери, Как мысли черные к тебе придут, Откупори шампанского бутылку. Иль перечти Женитьбу Фигаро".

Когда бы все так чувствовали силу
Гармонии! Но нет:тогда б не мог
И мир существовать;никто б не стал
Заботиться о нуждах низкой жизни;
Все предалась бы вольному искусству.
Нас мало избранных,счастливцев праздных,
Пренебрегающих презренной пользой,
Единого прекрасного жрецов.
Не правда ль?Но я нынче нездоров,
Мне что-то тяжело№пойду засну.
Прощай же!

В одну телегу впрячь неможно
Коня и трепетную лань.