Ангел мой, Вера

«В этой стране не было почтальонов. Письма носили четыре стихии. Самые легкие и веселые письма разносил вольный ветер. Все любили, когда он врывался в дом, и не сердились, если он невзначай сбрасывал со стола вазу или опрокидывал чернильницу. Все знали, что вольный ветер несет хорошие вести.

Грустные письма доверяли воде, и она всегда плакала вместе с теми, кому принесла весть, и люди утешались.

Был в этой стране странный обычай - писать письма для далеких потомков. Эти письма предавали земле, завещая доставить через сто лет. В торжественный день правнук получал письмо от прадеда, правнучка - от прабабушки, и уж как они радовались!

Но был еще один вестник. Этого вестника звали огнем. Огонь не умеет беречь бумагу, и ему давали только те письма, у которых не было адресатов. Напишет девушка возлюбленному, которого даже во сне еще не видела, и отдаст письмо огню. Засмеется огонь ей в лицо, схватит послание - только его и видели. А через год - гляди-ка! - постучится в дверь прекрасный юноша, и в руке у него то самое письмо.

И жил-был в этой стране человек, который все никак не мог написать одну историю...»