Драматические произведения

Кавалер

Что в ней нашел Димитрий?

Дама

Как! она
Красавица.

Кавалер

Да, мраморная нимфа:
Глаза, уста без жизни, без улыбки...

Слыхал ли ты когда,
Чтоб мертвые из гроба выходили
Допрашивать царей, царей законных,
Назначенных, избранных всенародно,
Увенчанных великим патриархом?
Смешно? а? что? что ж не смеешься ты?

Не так ли
Мы смолоду влюбляемся и алчем
Утех любви, но только утолим
Сердечный глад мгновенным обладаньем,
Уж, охладев, скучаем и томимся?..

На старости я сызнова живу,
Минувшее проходит предо мною —
Давно ль оно неслось, событий полно,
Волнуяся, как море-окиян?
Теперь оно безмолвно и спокойно,
Не много лиц мне память сохранила,
Не много слов доходят до меня,
А прочее погибло невозвратно...
Но близок день, лампада догорает —
Еще одно, последнее сказанье.

Советую порой и забывать.

Из наслаждений жизни
Одной любви музыка уступает;
Но и любовь мелодия...

Как молодой повеса ждет свиданья
С какой-нибудь развратницей лукавой
Иль дурой, им обманутой, так я
Весь день минуты ждал, когда сойду
В подвал мой тайный, к верным сундукам.

Ты с этим шел ко мне
И мог остановиться у трактира
И слушать скрыпача слепого! – Боже!
Ты, Моцарт, недостоин сам себя.

Ксения
Милый мой жених, прекрасный королевич, не мне ты достался, не своей невесте — а темной могилке на чужой сторонке. Никогда не утешусь, вечно по тебе буду плакать.

Мамка
И, царевна! девица плачет, что роса падет; взойдет солнце, росу высушит. Будет у тебя другой жених и прекрасный и приветливый. Полюбишь его, дитя наше ненаглядное, забудешь своего королевича.

Ксения
Нет, мамушка, я и мертвому буду ему верна.

Ремесло поставил я подножием искусству...

Безбожный пир,безбожные безумцы!

Все говоря:нет правды на земле.
Но правды нет - и выше. Для меня...

Кто там ни виноват,
Но все-таки мы начисто разбиты,
Истреблены.

Теперь иду - погибель иль венец,
Мою главу в России ожидает.

Стократ священ союз меча и лиры.

Нет, Шуйский, не клянись,
Но отвечай.

Что пользы в том, что явных казней нет,
Что на колу кровавом, всенародно,
Мы не поем канонов Ииусусу,
Что нас не жгут на площади, а царь
Своим жезлом не подгребает углей?
Уверены ль мы в бедной жизни нашей?
Нас каждый день опала ожидает,
Тюрьма, Сибирь, клобук иль кандалы,
А там в глуши голодна смерть иль петля.

Литва ли, Русь ли, что гудок, что гусли: все нам равно, было бы вино...

...Ничто не может нас
Среди мирских печалей успокоить.