Я хотела поговорить с тобой кое о чем еще. О том, что случилось в переулке. В Чикаго.
– Это всецело моя вина, – быстро отвечаю я. – Не понимаю, что на меня тогда нашло. Умопомрачение какое-то. Прошу прощения. Уверяю вас, подобное больше никогда не повторится.
– Ох, – еле слышно вздыхает она.
Я ошеломленно поднимаю на нее глаза. Если не ошибаюсь, я умудрился ее обидеть.
– Я не имел в виду… Дело не в том, что вы не… Я только…
– Ты имеешь в виду, что не хотел меня целовать?
Я роняю шляпу и поднимаю руки.
– Марлена, прошу вас, помогите. Не понимаю, чего вы от меня ждете.
– Было бы куда проще, если бы ты не хотел.
– Не хотел чего?
– Не хотел меня целовать, – тихо повторяет она.
Я двигаю челюстью, но поначалу не могу выдавить из себя ни слова.
– Марлена, да что это вы говорите?
– Я… ну, как тебе сказать, – отвечает она. – Не знаю, что и думать. Не могу выкинуть тебя из головы. Понимаю ведь, что это все неправильно, но… Наверное, мне просто хотелось узнать…
Когда я поднимаю на нее взгляд, она уже вся красная, как свекла, и смотрит в пол, сцепляя и расцепляя пальцы.
– Марлена… – я встаю и делаю шаг вперед.
– Думаю, тебе сейчас лучше уйти.
Несколько секунд я не отвожу от нее взгляда.
– Пожалуйста, – добавляет она, не поднимая глаз.
И я ухожу, хотя все во мне протестует.