- Как же я люблю слушать про семьи других людей, - сказал он. - Это всегда заставляет меня лучше думать о моей собственной.

Это реальный мир. Реальные люди. Реальная жизнь. В ней порой происходят вещи, которые плохо вписываются в наше представление о том, как всё должно быть. И тогда мы просто делаем глубокий вдох и живём себе дальше, а не дуемся в углу, потому что всё, видите ли, не так, как нам хотелось бы.

Каждый из нас тащит на себе груз, о котором он не просил.

Как можно помочь тому, кто считает, что с ним все в порядке?

Возможно , впервые в жизни она посмотрела на себя объективно. Она была пленницей. Но не в том смысле , как она всегда убеждала себя , потому что мать нуждалась в ней. Мать в ней не нуждалась .У матери была Вики, ее дом и ее барахло. Нет, Бет была пленницей темницы, которую построила себе сама.

Труднее всего - принять тот факт, что некоторые вещи в этой жизни случаются вообще без всякой причины.

Болтовня - это пустая трата времени.

Реальная жизнь. В ней порой происходят вещи, которые плохо вписываются в наше представление о том, как все должно быть.

Когда-нибудь и тебе исполнится сорок два, и поверь мне, тебе будет казаться, что тебе все ещё восемнадцать и ни днем больше.

<Как раз то, что нужно >

Глупо, не так ли, покупать по завышенной цене розы в тот же день, когда их покупают все остальные. Когда видишь женщину, шагающую домой с букетом цветов, то думаешь, ух ты, кто-то по-настоящему любит её! Когда же видишь ту же самую женщину в День святого Валентина, то возникает чувство, что кто-то просто делает это для галочки.

Правду знают лишь двое. Абсолютную правду. И я не из их числа.

Если человек сам не хочет помочь себе, что могут сделать другие...

Семьи всегда должны объединяться, особенно семьи, прошедшие через такое горе.

Труднее всего – принять тот факт, что некоторые вещи в этой жизни случаются вообще без всякой причины.

... На лыжах! Бррр! Трудно представить, бывает ли что-то хуже этого. Господь наделил нас парой превосходных ног, мы же надеваем на них длинные полоски пластика и летим по склону горы.

Ты знаешь, как порой бывает с воспоминаниями - они плоские, как лист бумаги. Просто помнишь какой-то факт. Или момент. Но бывает, что воспоминание становится трёхмерным, объёмным, что оно наполнено запахами, прикосновения, цветом. И тогда невольно задаёшься вопросом: где это пряталось всё это время?

В одинокой жизни немало преимуществ, пока тебя не прихватил понос. И тогда хочется, чтобы рядом был кто-то, кому можно пожаловаться на свою жизнь, сказать "ну разве я не бедняжка?". Чтобы Кто-то погладил бы тебя по спинке и сказал "да, да, ты бедняжка". И напоил бы отваром и дал лекарство. Но что поделать. Выбор сделан. Путь выбран. И так далее.

Ты не хуже меня знаешь, что у любого человека есть ключик, способный заставить его измениться. Он хранится в глубине души каждого из нас, и, хотя кто-то другой и может помочь нам найти это ключик, воспользоваться им можем только мы сами.

... Ничто не в состоянии изменить прошлое. Ни ты, ни время, ничто. Оно здесь... - Бет положила руку на сердце. - Оно похоронено здесь. Всё время. Оно везде, куда бы я ни пошла. И я от этого страдаю.