Post-scriptum

Я хотела, чтобы во мне видели меня, мою личность, даже если я ничто.

Надо жить, не откладывая ничего надолго. Мои хорошие воспоминания уходят так далеко. Остаётся лишь печаль об утраченном времени.

Вечный переход от солнца в тень и обратно.

Как же наша жизнь зависит от слов другого человека, которые ты надеешься услышать.

Иногда я чувствую себя призраком – не то чтобы несчастной, просто в другой жизни.

Я сейчас скажу вам: «Мой отец умер». «Ну и что?», – подумаете вы. «Ей уже стукнуло 45, почему бы и нет?». Нет в этом ничего особенного... Нет, ничего особенного нет, кроме того, что я его любила.

Я скучаю по тебе, вернись, пожалуйста, голосом, призраком.

Он умер, и в моём мире настал безмолвный чёрный хаос. Серж умер, невозможно, страх, удар кулаком, всё расплывается, но с отчётливостью кошмара. И в голове всё время – не может быть, только не он.

Всегда на что-то надеешься, когда не знаешь, что тебя ждёт.

Я не хотела писать тебе письмо, пропитанное горечью, – поэтому оно едкое; я не хотела тебе надоедать – и вот уже твой голос и твои слова меня не касаются; я не хотела тебя ранить – и вот я сама разбита; твоё равнодушие отрезало меня от тебя, я уже не знаю, где я, но я не живу тобой, ещё сегодня утром я дышала вами, но вечером я всё убила вокруг себя.