Із праху посталі

Роман который писался полвека. Здесь есть не только мистика,но и философия автора. Загробный мир... мир для нас полный тайн и загадок. Мы его боимся и в тоже время он нас притягивает.
В век технологий и прогресса мы мало верим в потустороннее. Нам кажется,что это бабушкины сказки из тех далёких, далёких времён. Но так ли это на самом деле?
Возможно, тёмной ночью,когда мы спим,гости из другого мира приходят к нам и шепчут нам о дальних странах,как ветер колышет ветки деревьев в дремучих лесах,или о песне ветра над жгучими песками.

Книга далась мне тяжело, несмотря на небольшой объем и мою большую любовь к жанру мистики. Наверно потому что, читая книгу, чувствовала что-то близкое к шизофрении. Факты противоречат друг другу, цельная картина никак не собирается, мой мозг трепещет!

В целом, книга могла бы оказаться гораздо лучше, если ее как следует переработать. И сократить предложения, потому что, если читать с телефона, одно может больше страницы занимать. То есть сложно удерживать, с чего оно началось и чем закончилось.
Но самая большая проблема - это отсутствие чего-то осеннего. Кроме слов Октябрьский и "опавшие листья" больше на время года ничего не намекает. Даже на праздник собирают мухоморы, а не тыквы. То есть атмосфера, хотя и нарочито-мрачная, к осени никакого отношения не имеет. Где распад, где увядание, где зимняя спячка?? Скорее наоборот, Семью захватывают события и им приходится двигаться, что больше имеет смысла весной, если проводить параллели с временами года.
В общем, моему разочарованию нет предела( Особенно после претенциозной фразы автора в послесловии:
эту книгу будут покупать каждый Хэллоуин, как покупают Рождественскую песнь на Рождество. Ну не знаю..

Когда последние листья с трудом держатся на засыпающих деревьях, морозные туманы обволакивают серый индустриальный город, стаи ворон объедают падалицу в тихом саду... Хэллоуин уже скоро, и мне захотелось еще чуток сгустить его атмосферу. И эта книга - неплохой вариант. Полная шепотков, шелеста крыльев и стука закрывающихся крышек гробов. И во всем этом - человеческий ребенок, смертный, которому суждено запомнить, принять и нести с собой память о Семье. Даже после того, как огненные языки и человеческое неприятие разгонит её в направлении девяноста девяти, а то и целой сотни ветров.
Это книга - о Семье и Доме, о поддержке и тепле, пусть и от неких холодных, о памяти и вере, которые подпитывают жизнь неживых. И еще о выборе - неприкаянной вечности или смертности, которая дает хоть шанс на обыкновенное счастье.

Язык местами полон мистического пафоса и иносказаний, истории перескакивают между членами семьи и основной нитью книги. Чего-то все же не хватило.
___
И вопрос от зануды. Что случилось с животными? Где делись Ануба, Арах и мышка?..

Я не фанатка Рэя Брэдбери, но аннотация сего романа меня очень заинтересовала! И мне понравилось!
Здесь нет как таковой сюжетной линии, но она тут и не нужна. У автора получился очень красивый слог. Чего только стоит рассказ Сесси о ее ночных путешествиях:

— Прекратите! — крикнул запредельно ветхий старик. — Мы тут не одни, с нами Сеси, воплощенная невинность!

— Невинность! — заржали четыре кузена.

— Дедушка, — вздохнула Сеси, — со всеми этими моими путешествиями, ночными прогулками, я не то чтобы слишком…

— Невинна, — гаркнули хором кузены.

— Но послушайте! — возмутился Пращур.

— Это вы послушайте, — прошептала Сеси. — Сотнями летних ночей я просачивалась в окна сотен спален. Я лежала на прохладных белоснежных простынях и купалась раздетой в реках, а затем лежала на берегу, под августовским полуденным солнцем, на виду у птиц и…

— Я не желаю этого слушать!
— Да… — Голос Сеси блуждал в полях воспоминаний. — Сквозь окна в солнечном лице девушки я смотрела на юношу, и тогда же, в тот же самый момент, я была тем самым юношей, я опаляла страстью эту девушку. Где только не случалось мне угнездиться — в спаривающихся мышах, в попугайчиках-неразлучниках, в нежных голубях и в бабочках, слившихся воедино на полевом цветке.

— Проклятье!

— Я мчалась на санях в декабрьскую полночь, когда падал снег, из розовых лошадиных ноздрей вылетали белые клубы пара, а нам шестерым, молодым и веселым, было тепло под грудой мехов, и мы хотели, искали и находили…

— Перестань сейчас же! — сказал старик.

— Браво! — воскликнули кузены.

— …И я вселялась без спроса в сказочно великолепный дворец — тело прекраснейшей в мире женщины…

Пращур потрясенно молчал.

Ибо теперь на него словно сыпался легкий, завораживающий снег. Он ощутил прикосновение цветов к своему лбу, дуновение июльского утреннего ветерка в своих ушах, по его телу текли струи тепла, на древней, иссохшей грудной клетке наливались груди, где-то внизу, под ложечкой, вспыхнуло и стало разгораться жаркое пламя.

Читая книгу я как-будто парила в осенней дымке. Книга идеальная в ноябрь, когда за окном сумерки и вихрь из опавших листьев, а ты сидишь на подоконнике, укутавшись в плед и попиваешь горячий какао с зефирками.
Рекомендасьон!

Мальчик Тимоти, живущий со своей необычной «семьей», конечно же мечтает быт похожим на своих родственников, а не выделяться своей «обычностью». Среди остальные героев он действительно выглядит стандартным подростком, добрым и отзывчивым, но не имеющим волшебных особенностей. Истории и способности «семьи» притягивают мальчика как нечто наиболее желаемое и недостижимое.

Это небольшая добрая история, насыщенная множеством образов, но не мое. Книга создает загадочную атмосферу и порой вызывает улыбку, но не обладает сильной (да почти никакой) сюжетной линией. Хочется сильного приключенческого сопровождения и неожиданных поворотов, но увы. Понравились лишь описания персонажей и их истории, взаимодействие с Тимоти. Такая мистическая хэллоуинская история для легкого прочтения.

Говоря о Брэдбери, чаще всего вспоминают Гринтаунский цикл, объединяющий как короткие рассказы, так и два крупных произведения "Вино из одуванчиков" и "Лето, прощай". Другой цикл, осенний, пропахший дождём, старыми историями и битыми ветром листьями -- "Октябрьский". Компоновать его, похоже, задача довольно нетривиальная, судя по стараниям разных издательств. С уверенностью туда можно включить "Канун всех святых" и "Из праха восставшие".
Если сравнивать эти два произведения, то в первом структура более выверенная. "Из праха восставшие" хоть и связаны, постоянно грозят рассыпаться на миллион историй и расползтись, как персонажи, по тёмным уголкам, замкам и трубам. Главы этого произведения нередко встречаются в чуть-чуть другой редакции в разных сборниках, вполне самостоятельные сказания об осени и существах из тумана.
И ведь именно это происходит в произведении: Семья собирается, живёт, к Семье съезжаются родственники, а потом... трагедия мира теней! Война! Человек перестал хоть сколько-нибудь верить, поэтому надо спасать и спасаться, бежать и прятаться. И это спасение не даётся героям бескровно, наоборот, великолепная спящая красавица Сеси встречает наконец-то человека из своей прогулки во сне, скорее всего расставаясь со своей особенностью, Тысячу раз прабабушка -- в музее. Вряд ли Семья когда-нибудь соберётся вновь.

Стиль автора, как всегда, вверг меня в смятение. Я даже думала закрыть и не дочитывать - настолько Брэдбери все же не мой автор. Но упорство взяло свое и я все таки дочитала восставших. Наверное не стоит говорить, что книга оставила за собой шлейф противоположных чувств и эмоций, а также мыслей от "что тут вообще происходит, зачем и почему" до "ммм... какая интересная интерпретация". Мне понравилось скорее из-за того, что это первая книга в моих руках, которая представляет ТАК бессмертных и ТАК их описывает. В общем, если вы поклонники Рея, то милости прошу. Если же опыт показал, что это немного не ваш автор, то лучше не браться, особенно, если у вас нет такого упорства в прочтении книг как у меня.

Я уже пила с Брэдбери вино из одуванчиков, убивала Констанцию и ходила по бескрайним просторам Марса. Пришло время зайти в Дом, где нашли приют зримые и невидимые, летающие и крадущиеся, шипящие и шуршащие, и всякие прочие, не имеющие имён и названий. В Доме обитает Семья, Тысячу-Раз-Пра-Прабабушка некогда красивая Неф, вечно спящая Сеси способная переносить души и наблюдать мир в его самых удивительных ракурсах и, наконец, Тимоти, он не пришёл в дом сам, а был найден на крыльце.
Роман состоит из рассказов о таинственном семействе, которые ближе к смерти и прошлому, чем к жизни и наступающему будущему. Большой проблемой для мрачных обитателей становится скептицизм людей (привет Нил Гейман), их вера в Ничто и современные технологии. Первую половину действия я больше радовалась живому тексту, читать Рэя это бесконечное удовольствие. Истории были классные и милые, но дух не захватывало. И вот под конец... Что уж тут сказать Брэдбери умеет тремя абзацами сказать самое важное. Чудеса закрутились: цветы и ангелы, «спешите жить», необыкновенная мышь, победа над смертью, весёлый летающий змей и сладкое бремя, которое старая мумия возложит на Тимоти, а может и на вас? Интересно какие части автор писал спустя пятьдесят лет? Может именно те что про четыре тысячи четыреста лет и девятьсот миллионов людей, которым пришлось умереть, чтобы мы могли жить?