— Какого черта ты творишь? — шиплю я, пытаясь высвободить запястья, — отпусти, меня жених ждет.
— Никуда ты не поедешь, дорогая, — шепчет Дима, впиваясь губами в мою шею, — я видел твоего женишка. Я не могу отдать мою потрясающую жену этому идиоту.
— Бывшую жену, — выдыхаю я, а в глазах темнеет. Какой же обаятельный - этот гад...
— Пока что бывшую, — самоуверенно поправляет Дима, — но все-равно мою.