Дом с птицами

"Что ты делаешь?" - дергает меня Олег. И я понимаю, что живу сейчас в мире Марии Затонской , смотрю на мир ее глазами и что-то чувствую. Такое. Невыразимое. Это надо переводить с божественного, космического на человеческий, подбирать слова, как кусочки разноцветного мрамора в старой мозаике - смотреть - верно ли. И понимать, что нет, не то, похоже, но…как же далеко до истинного, настоящего. А хочется донести, передать, перевести. И со скрипом крутятся шестеренки слов в моей голове. О чем же этот маленький сборник стихов, так подходящий к моему весеннему дню и синему пальто? Мне хочется, чтобы о нем узнали, прочитали также, как и я - залпом. И потом снова шелестели страницами: где-то тут это было, про жимолость, про собаку, про камешек, про лестницу, про меня. Это - точно, про меня. Запоминали, переводили с трудом на человечий язык, чтобы рассказать другим. Там живешь. Дышишь. Плывешь. Летишь. По-настоящему. А вокруг - только видимость всего. "Всё это только выглядит - воздухом, городом, людьми…" Тени идей на стене пещеры. Насыщенный, вещественный мир становится прозрачным на просвет. И открывает бездну смыслов. В узоре на простом ковре:

Я звенящая мандала посередине, а вокруг меня золотая пыль, Замысловатые орнаменты людей.

И можно за два весенних часа прожить множество жизней: свою, Машину, соседки с первого этажа, поплакать, улыбнуться. И прожив - ощутить, как многообразно и едино всё вокруг. Ощутить и не смочь выразить своими словами. Зато Маша может.