Игра в смерть

— В каждом есть частичка добра, Кит, — заметил дед. — Вопрос лишь в том, можно ли отыскать ее, чтобы вынести к свету.

Роль — как волшебство. Я больше не обязана быть только собой и никем больше. Мир вокруг меня не обязан оставаться всегда одним и тем же. Наш мир податлив, его можно менять сколько душе угодно.

— Боже, Кит. Я - то думала, ты просто заставляешь своих героев делать то, что пожелаешь. Составляешь план, а потом пишешь…
— Порой все так и бывает. Но когда эти люди, эти герои действительно оживают… Их уже нельзя удерживать под контролем.

— Какое все – таки волшебное место, этот мир, — прошептал дед. — Не забывай об этом.

— Странное это дело — память… — задумчиво сказал он. Нынче уж не понять, что из воспоминаний сон, а что — реальность.

— Когда – нибудь, прошептал старик, — меня уже здесь не будет. Ты понимаешь, Кит? Но я буду жить и дальше: в твоем сердце, а затем и в сердцах твоих детей и внуков. Мы живем вечно — и ты, и я, и все те, кто ушел, и те, кто еще не явился на свет.

Истина проста и прекрасна, она подходит ко всему, что угодно: «И это тоже пройдет...»

Сколько времени нужно провести во тьме, чтобы оказаться найденным?

— Вот, смотришь на землю и воображаешь ее сплошной твердью, — заметил он. — А загляни-ка поглубже, и станет ясно, что там одни дыры и пустоты. Прямо как кротовые норы. Целый лабиринт червоточин.

— Странное дело, — сказал дед. — Свет и солнечное тепло позволили этим деревьям вырасти. Потом они миллионы лет провели в кромешной тьме, глубоко под землей, сами черные как смоль. Наконец пришли мы и подняли их на поверхность. И ради чего? Ради тепла и света, которые дает нам уголь…
Дед дотронулся до отпечатка коры:
— Эта вещица темнее самой черной ночи, но хранит в себе жар и свет древнего солнца.