Убийство Командора. Книга 2. Ускользающая метафора

Я - лишь горстка праха, но праха очень качественного.

Грудь у нее и впрямь красивая. Ее племянница сказала бы – «без подкладок». Можно сказать, бюст ее меня пленил – исключительно в эстетическом смысле.

Отношение у него было скорее такое: "Я дал тебе половину генов, больше мне дать тебе нечего, поэтому дальше ты уж как-нибудь сам". Но связь между людьми - это же не только ДНК, верно?

Людей с совершенной судьбой не бывает.

В этом мире, где все мы живем, дождь идет с вероятностью то 30%, то 70%. Пожалуй тоже самое и с истиной. Вероятность ее осадков то 30, то 70. В этом смысле ворона намного легче, для них дождь либо льёт, либо нет. И никакие проценты не забивают им голову.

Идеи, когда их осознают другие, впервые возникают как идеи и облачаются в формы. И формы у них временные,  для удобств.

Мир полон самых разных заблуждений. Есть и такие, которые не укладываются у нас в голове.

Люди же к разному привыкают, а особенно - в экстремальных условиях. Причём, вполне вероятно, привыкают, даже особо не противясь.

Ещё несколько месяцев назад мы вместе завтракали, вытирались одним полотенцем и мылись одним куском мыла, соприкасались нагими телами, делили постель - а теперь мы стали чужими людьми.

Постой, ты это брось... Стоит произвести слово "искусство" - и разговору сразу хана.