– Не хочу я быть королем! – хрипло прошептал Томджон. – Все говорят, я пошел в отца!
– Забавная штука – наследственность, – пробормотал гном. – В смысле пойди я в отца, сидел бы сейчас на глубине сотни футов, ковырял камни, а не… – Его голос стих. Хьюэл уставился на кончик пера, будто увидел там что-то невероятно увлекательное.
– А не что?
– Чего?
– Ты меня вообще слушаешь?
– Я чуял подвох, когда писал эту пьесу, знал, что-то не так… А? Да. Быть королем. Хорошая работа. На нее всегда много претендентов. Очень за тебя рад. Когда станешь королем, сможешь делать что захочешь.
Томджон оглядел лица собравшейся за столом знати. Они смотрели на него вежливо, оценивающе, точно выбирали себе телка на убой. Похолодев, Томджон понял, что, став королем, и правда сможет делать что хочет. Но непременно обязан хотеть быть королем.