О кузнечиках

Все рассказы из «Кузнечиков» были написаны Францем до 17 лет, читать «Горбуна», «Волны последнего моря», «О кузнечиках» — это смотреть в голове безумно красивую, темную, ироничную сказку. Над «Муравьем» невозможно не хохотать. Его хочется растаскивать на цитаты, как, впрочем, все, что пишет Франц, но «Муравей» — все ранние рассказы — гораздо «доступнее» массе. Не примитивнее, но проще. Если вы наслышаны уже о проживании и понимаете, как нужна настоящая литература, чтоб развивать человека, но поэ...

Жанры

Рейтинг LiveLib

4,2

74 оценки

5
78%
4
1%
3
1%
2
0%
1
19%

Ваша оценка

Прочитали 67Хотят прочитать 68

Рецензии

Аноним10 ноября 2018 г.
Как в 15 лет можно иметь мудрость Сфинксов?
Боже, почему никто не пишет о том, что все произведения в этом сборнике автор написал еще до 17-ти лет! У меня в голове не укладывается, как ребенок, еще в 14, 15 лет может так писать. “Волны последнего моря”, “О кузнечиках” — это все, кроме детских рассказов. Взрослые мужчины за 40, всякие Ошо, Пауло Коэльо, десятилетиями собирают опыт, вынашивают свои мысли, и все равно не подходят к уровням понимания мира этого юноши. Такое чувство, что Франц Вертфоллен никогда не был мальчиком, а уже родился со знаниями о мире тысячелетнего мудреца. Я никогда не верила в “индиго”, но честно, не знаю, как объяснить иначе. Вундеркинд! Я в очередной раз сражена.
Стихи из этого сборника до мурашек наполнены. Ты когда читаешь их, как будто бы слышишь то леденящий, то обжигающий призрачный голос в своей голове. Хочется впитать в себя каждую строчку, понять каждое слово, потому что чувствуешь, что каждая буква здесь очень важна. Один из моих любимых стихов — "Воспоминания очень странной рыбы". Непередаваемая красота и мудрость. Тысячелетия мудрость.
Я читала в интервью, что каждый стих для Франца Вертфоллена — это работа над собой: когда он вычищает в себе страхи, недостатки, и заново выковывает свою внутреннюю структуру. Удивительно, еще совсем ребенком, в 14-15 лет он был способен вычислить и вылечить страх, который мучает взрослых до самой могилы: страх совершить ошибку. Страх "пойти на дно". Этот “демон" сидит в каждом.
Я вам даже дам кусочек из стиха. Это только отрывок, но посмотрите, как Франц заглядывает в себя:

Как-то раз сидел я в клетке для обезьян – уютно, тепло и светло.
Когда-то я всю ее строил сам, и все бы оно ничего,
Если б я не был так озабочен идеей куда-то придти,
Мне казалось, бывают на свете точки, где сходятся все пути.
Но и это мое заблуждение скорей всего бы прошло,
Если б я до гусиной кожи не боялся пойти на дно.
И вот, гонимый страхом я вышел, и вроде бы даже пошел, но что-то со мной приключилась не сага, а очень жалкое шоу. И каждый раз, я кричал тебе, что – калека, но ты отвечал: «так вставай и иди – ноги у человека как раз отрастают в пути». И каждый раз я говорил, что не понял, потому что давно и оглох, и ослеп. Но тебе все – великолепно. Волны поют, оттого что есть песня, а не от того, что бывает ответ.
Такие были у нас с тобой разговоры и все бы оно ничего, если б я до собачьей своры не боялся пойти на дно.
А потом оказалось, что всякие страхи у вселенной отнюдь не в чести. Вот она и решила отправить меня грести по океану на взорванной лодке, с пулей во лбу – чтобы наверняка. Я был невообразимо как против, а потом оказалось, что зря. Теперь я не боюсь упасть ниже – я итак уж на самом дне, вокруг меня – очень странные рыбы – они улыбаются мне.
Они говорят, ты меня на пару миллионов лет старше, и может быть, даже мудрей, а потому уж там, где ты есть – тебе точно должно быть видней.

И даже здесь, такое ощущение, что молодой автор ведет разговоры с каким-то древним гласом мудрости, с какой-то огромной, масштабной силой — бОльшей и вечной частью самого себя. Как же, как же Франц имеет к ней доступ?
И все стихи и рассказы хранят такое ощущение в себе. Ощущение юной, свежей, застывшей у тебя на ладонях росой вечности.
Параллельно с этим сборником я читаю “Автопортрет” — чуть более поздние стихи автора, написанные примерно до 25-ти. И я вам скажу, когда юные гении вырастают… а вы узнавайте сами))
Читать далее
81
1,5K
Аноним26 августа 2018 г.
Вспомните времена, когда в детстве вас одна за другой захватывали сказки. Некоторые мрачные, некоторые светлые, но все такие красивые, как разные самоцветики на ладони.
И когда растёшь детские сказки уже не вставляют. Но вот эти рассказы однозначно могут. Их читаешь на одном дыхании, ощущаешь себя как раз таким ребёнком с самоцветиками в руках, но после прочтения не в песочницу бежишь играть, а идёшь и обдумываешь прочитанное. Каждый рассказ навсегда застревает в сердце таким самоцветом, ощущениями, которые никогда уже не забудешь.

Красота неуловима, давно потеряна и вообще ее не бывает, но с того момента она застряла внутри меня таким ярким осколком, что я почти назвал бы это предчувствием. На однотипной равнине всех человеческих жизней, я бы назвал это робким предчувствием гор.
"О кузнечиках" будет красивым началом всем, кто пока ни одной работы этого автора не читал, а тем, кто уже знаком с книгами Франца это будет очень интересным продолжением. Для меня читать "Кузнечиков"было так необычно... Вот прочитал ты уже несколько книг автора, полюбил героев, привык к атмосфере. Но тут тебе в руки попадает сборник ранних рассказов этого автора. И здесь нет знакомых людей, действия происходят вообще где угодно, хоть на небесах, хоть во снах пекинеса, только не в привычных тебе уже Вене, Париже или Ливане. И всё ощущается таким другим, первые секунды вообще кажется, что ты заблудился в книге. Ничего знакомого! Но буквально пара строк и приходит такое теплое "да, это точно мир Франца". В каждом слове ты чувствуешь автора. Для тебя книга уже не бумажки и текст, это возможность лично поговорить с автором.
Вот так нужно писать. Чтобы люди брали любую твою работу (хоть сказки написанные в 16, хоть поздние романы) и сразу чувствовали автора за каждым словом. Не судорожно перерывали в голове имена писателей "вот у этого стиль похожий, там задумка такая же, может он написал". А чтобы просто "да, это он, такому нет аналогов".
Мой вердикт: читать. Читать приятным вечером с какао и вдумчивой головой.
Читать далее
77
1,1K
Аноним6 декабря 2018 г.
Интересно, что написано лишь в 17 лет
Если честно, то пока не наткнулся на предыдущие рецензии, не знал, что книга написана автором до 17 лет. Лично мне, чтобы проникнуть в некоторые пассажи приходилось вновь и вновь перечитывать текст, но когда я улавливал образ,что доносил автора, смысл, который за ним стоит, это было настолько раздирающе душу, настолько красиво и великолепно, что нет, я бы поставил всё, на то, что эти строки были написаны 1000 летним тибетским мудрецом, никак не мальчиком в 16-17 лет.
Мне очень понравился стих Урагх. Он короткий, но столько в нём глубины. Вообще, в течение всей книги я находил этот образ — предчувствие гор. Пытался разобрать, что же он значит.

Красота неуловима, давно потеряна и вообще ее не бывает, но с того момента она застряла внутри меня таким ярким осколком, что я почти назвал бы это предчувствием. На однотипной равнине всех человеческих жизней, я бы назвал это робким предчувствием гор.
Но прочтя Урагх, на меня прямо нахлынуло это ощущение. Я его не только осознал. Я его прожил.

...Так пусть же алое солнце роняет курганы на хрупкие кости степи!
Давно уже призрачны чувства и раны – душою моей пиши,
И знай, я весь твой до самой своей до последней тризны -
Да что там одна лишь смерть – я отдам тебе тысячу жизней,
Но молю -
На этой подгнившей равнине из всех твоих человеческих свор,
О Сульдэ!
Пусть только во мне не остынет остроконечность предчувствия гор…
Кажется, это предчувствие, что в жизни будут горы, которые нужно сворачивать, преодолевать и покорять. Но герой стиха так хочет сохранить в себе остроконечность, то есть азарт и наслаждение, несломленность и силу, что уже даже смерть не страшна, главное, чтобы жизнь была красива. Очень красивый стих, читаю его мне просто хочется жить, пусть с горами, неизбежной смертью в конце, но зато с днями, наполненными силой, вызовами и покорением.
Коротко о книге - невероятно. заряжающе. читать всем
Читать далее
48
1,8K

Все рецензии

Цитаты

Аноним18 сентября 2018 г.
И каждый раз, я кричал тебе, что – калека, но ты отвечал: «так вставай и иди – ноги у человека как раз отрастают в пути». И каждый раз я говорил, что не понял, потому что давно и оглох, и ослеп. Но тебе все – великолепно. Волны поют, оттого что есть песня, а не от того, что бывает ответ.
19
730
Аноним29 октября 2018 г.
И если Фенрир захлебнется
Горьким воем в наших сердцах -
Этот мир уже не проснется.
Но что с того бабочкам в желтых лесах?
18
1K
Аноним12 октября 2018 г.
Святость, как красота - блик неуловимого мира - стая бабочек, взмывающая из-под ног. Мелькание золотистого, белого, серебристого, оранжевого, приправленное травой, зноем, стрекотом, длится пару мгновений, зато воспоминания греют годами. А поймайте хотя бы одну бабочку, и все великолепие скукожится в уродливое насекомое с выпученными глазами и толстым мохнатым тельцем. Назовите что-то святым, пустите к нему толпы, и оно умрет, оставив напоследок лишь пару пачкающихся пыльцой крыльев.
18
508