Демон

Ну что тут сказать.. жыза! то есть я хотел сказать жизненно! Умеют же всё таки талантливые поэты в паре строчек настолько лаконично и ёмко выразить любые проблемы, мысли или чувства, которые терзают людей их времени, или же всех времен. Вот и здесь, яркий пример такого случая. Михаил Лермонтов напоминает нам страшные истины, о том что мы одиноки, что время утекает, как песок сквозь пальцы, про то что любовь это кратковременная вспышка главнейшего нашего инстинкта: размножения, про страшное осознание того что слово "смысл" к жизни не применимо, косвенно мы видим эти намёки на то что все Боги и загробные жизни суть выдумки, но далеко не у всех хватает мужества и умственных усилий понять это, и жизнь от этого кажется нам порой бессмысленной и глупой жестокостью.. Но! Истина, действительное положение вещей, данность, - они не должны подстраиваться под наши предпочтения или желания, они просто есть такими, каковыми являются!
Короче говоря, браво, Михаил Юрьевич!
Это знаете вот еще что.. мне вот вдруг вспомнилось четверостишие Омара Хайяма, хоть я его и не очень жалую, но в нем он тоже выражает некие подобные(как у Лермонтова) мысли:
"Мы уйдем без следа — ни имен, ни примет.
Этот мир простоит еще тысячи лет.
Нас и раньше тут не было — после не будет.
Ни ущерба, ни пользы от этого нет."

Слава талантливым, смелым поэтам! И что бы мы без вас делали? Наверное так бы и жили в какой-то полудрёме, с вечным ощущением неутоленного желания выразить некие мысли, которые нам было бы крайне трудно чётко сформулировать, и уж тем более привлечь к ним внимание.

Очень красивая и атмосферная история: падший ангел, он же Демон, устал от зла и вечного скитания и уже просто ненавидит свое существование. Но однажды, пролетая где-то над Кавказом, он видит красавицу Тамару и влюбляется впервые в своей долгой жизни.

Идея просто замечательная, особенно для времени своего написания. Но похоже, я все-таки не любитель поэзии. Мне было очень сложно, и я понимаю, что здесь уловила только историю, а много смыслов, которые вложил в свою поэму автор, я не поняла (или, скорее, не хотела задумываться о них в моменте прочтения).

Еще в школе бесился от Лермонтова в целом и от "Демона" в частности. Перечит спустя 25 лет еще сильнее меня скрючил: история падшего ангела и его романтических страданий эксплуатируется уже не один век, ежесекундно и обычно плохо, а после современных трактовок смотреть на классический романтизм Лермонтова многолетней давности еще тяжелее. Тем более тут-то история проще некуда, Демон просто СТРАДАЕТ, а потом СТРАДАЕТ по земной женщине, а потом снова СТРАДАЕТ. Вдобавок здесь кавказские декорации про горы, князей, коней и жгучих брюнеток-красавиц, от которых меня тошнит по умолчанию, это тоже любви не добавляет. Наконец, я стихотворную форму в целом сложно переношу, если это не великолепные стихи 18/10 или пьеса с отличным сюжетом и персонажами.

"Полка" разъясняет детали. Для начала она напомнила мне, почему "Демон" из взрослого возраста смотрится так плохо — потому что Лермонтов написал его в 15 лет (все мы знаем, какие тексты выходят из-под нашего пера в этом возрасте, я тоже загибал не лучше, хоть и не про романтику), а сверх того еще на протяжении 10 лет его постоянно редактировал (опять же, все мы знаем, что чаще всего такая многолетняя редактура ранних произведений не то чтобы хорошая затея). Я тут же снял половину своих претензий. Далее я снял претензии конкретно к Лермонтову — по "Полке" это был один из последний всплесков le classic романтизма в духе Байрона, от которого меня тоже тошнит, так что извини, Михаил Юрьич, что я так тебя недолюбливал все эти годы, считая надутым малолетним кретином. Наконец, современники от клятв Демона и его речей были в восторге, настолько сильно и ярко это все было описано, хотя та самая тема романтизации падшего началась еще за много лет до того, вспомнить хотя бы творчество про самого первого падшего — Сатану. То, что в наши дни даже и лермонтовские таланты не способны прикрыть затертость и однообразность темы, в целом не его вина. Тем не менее, надеюсь к сему произведению больше не прикасаться, годы мои уже не те.