Пьесы

...куда нам — мертвых жалеть? Э, милая! Живых — не жалеем... сами себя пожалеть-то не можем... где тут!

Любить — живых надо... живых...

Всяко живет человек... как сердце налажено, так и живет... сегодня — добрый, завтра— злой...

- Надо играть честна!
- Это зачем же?
- Как зачем?
- А так... Зачем?
- Ты не знаешь?
- Не знаю. А ты - знаешь?

По-моему - вали всю правду, как она есть! Чего стесняться?

Оно, пожалуй, барство-то — как оспа... И выздоровеет человек, а знаки-то остаются.

Мне ваша жизнь кажется любительским спектаклем. Роли распределены скверно, талантов нет, все играют отвратительно. Пьесу нельзя понять.

По погоде и урожай.

В груди у нее, вместо души, сидит старая, злая собака.

Достопочтенные двуногие!