П.С.: После смерти

Все, что мн нужно - земля под ногами, груз за плечами и моя история. Зачем тратить минуты и дни на поиск ответов, которые приведут только к появлению новых вопросов?

До того, как я оказался в убежище, смерть казалась мне чем-то понятным. Таким, с чем я был знаком - или хотя бы что видел краем глаза, когда мама упала. И потом еще несколько раз. Физика, энтропия. Бах - и все. Я взглянул в коробочку, увидел невозможный цвет, и это меня изменило.

Такие вещи происходят в обычный день, верно? Вещи, которые переворачивают жизнь с ног на голову. Скучное утро, ясное синее небо. В такие дни, ты обычно слишком занят, отвлекаясь на ерунду, поэтому событие сваливается на тебя как снег на голову.

Эту часть истории терпеть не могу рассказать. Но она важнее всего. Ее я решил не забывать никогда.

Только представьте - жить и жить, помня только то, что решаешь сам, а остальное - сбрасывая, словно старую кожу; когда есть бесконечность, чтобы победить все страхи, научиться всему, чему угодно, любить и снова, повторять все, пока не успокоишься и не будешь собой доволен и... будешь считать, что больше делать нечего?

В старости ты осознаешь себя и свою хрупкость; старость - это страх, а человечество уже постарело, как мне кажется. Мы - словно дряхлый старик, осознающий свое немощность. Нас лишь подтолкни - хватит и сломанной шейки бедра, чтобы нас прикончить. Чума. Бомба. Стихийное бедствие.

Кража иногда напоминает мудреное, хрупкое уравнение, какие пишут на досках в фильмах про гениев - закольцованная хитрая цепочка причинно-следственных связей, где одно звено держится за предыдущее.