Тайрэ выдохнул и встряхнул лохматой головой.
– Вот именно, ничего. Ты не понял, что я только что… ммм… говорил тебе.
– Зато, – Ино все же решился и улыбнулся, – я понял, о чем ты молчишь.
– И о чем же?
– О нас. О корабле. О возвращении.
«О том, что шершавая древесина штурвала – снова продолжение твоих рук.
О холодном стекле бутылки с мутновато-жемчужной, крепкой висхой.
О капризных волнах, переливающихся через борт во время шторма.
И о пряном табаке, рассыпающемся в пальцах и зажигающем в горле огонь.
Я бы тоже молчал. Я не отдам это никому, никогда».
Всего этого – слишком слезливого, высокопарного, наивного – он не прибавил, но хватило и начала. Тайрэ улыбнулся и ответил с долей задумчивости:
– Хм… а может, у тебя в роду затерялись пироланги, юный Сокол?
И оба они засмеялись снова.