The Wicked Deep

Любовь — колдунья, дикая и непредсказуемая. Она подкрадывается незаметно, нежит, ласкает — а потом перегрызает горло.

Если бы можно было заставить любить при помощи магии, сердца не разбивались бы столь часто.

Мы всего лишь корабли, проплывающие мимо друг друга; какой смысл заводить друзей, если вскоре расставаться?

Если слишком долго размышлять, только отговорки и находятся.

Мы ждем смерти с замиранием сердца.
Мы знаем, что смерть неизбежна.
И все же мы содрогаемся, когда она хватает нас за горло и тянет на дно.

— Этот город живет местью. И ничего хорошего из этого до сих пор не вышло.

Воспоминания сами выбирают, где поселиться: в тумане, который лежит слишком долго, хотя его давно должно было сдуть в море; в голосах из прошлого, укоренившихся в фундаменте города; в пересудах и обвинениях, растущих вместе с мхом вдоль мостовых и на стенах старых домов.

Люди нечасто осознают приближение смерти, даже когда ее холодные пальцы уже вцепились в горло.

Причины остаться есть всегда. Но нужно найти хотя бы одну причину уехать.

Тот, кто встретил смерть, уже никогда не будет прежним.

- Наверное, любовь - худший вид безумия.

Она может убедить тебя, что ты никогда и никого так сильно не любил и никогда больше не полюбишь.

«Увы, ничто не проходит так быстро, как школьная дружба в младших классах.»

Магия - вещь коварная. Ее нелегко взвесить или измерить.

Они не крали души младенцев и не читали могущественных заклинаний, способных наслать нескончаемые дожди или сделать рыбу в бухте неуловимой для рыбаков. Не могли они и сплести то вечное заклятие, что привязало их к городу.

Но магия не всегда так прямолинейна. Порой она рождается из любви, из ненависти, из мести.

В Спарроу нет ни ресторанов с фастфудом, ни сетевых магазинов, ни кинотеатров, ни даже «Старбакса». Городок скрыт от внешнего мира, застрял в ловушке времени. Население примерно две тысячи человек, но каждый год в начале лета количество людей намного возрастает – первого июня в Спарроу устремляются потоки туристов.

— За сестёр Свон! – кричит кто-то. – И за окончание ещё одного года в нашей долбаной школе! – Вверх поднимаются руки с банками пива, и по пляжу разносятся свист и громкие вопли.