Я всегда удивлялся, что потом происходит с людьми.
Смотрел по телевизору новости, где показывали супругов, у которых ребенок погиб в пожаре. Или мать девочки, пропавшей на Бермудах, которую так и не нашли. Или отца, чей сын был убит во время потасовки в баре. Однажды показали репортаж о том, как класс отправился в лыжный поход и попал под лавину. Уцелели все, кроме одной девочки, которую накрыло несколькими метрами снега, и спасатели никак не могли ее найти. Показывали родителей, плачущих, но не теряющих надежду, что их дочка еще жива, хотя все знали, что это невозможно.
— Что же, черт возьми, будет с ними дальше? — восклицал я, обращаясь к телевизору.
Я полагал, что если с твоим близким случается что-то подобное, то жизнь останавливается. А как же иначе?
И вот теперь наконец понял. Человек продолжает жить. Встает. Завтракает. Едет на работу. Работает. Возвращается, ужинает, ложится в постель.
Как любой другой.
Но это только снаружи. Ты вроде продолжаешь жить, но не живешь. Потому что на тебя давит груз, который ты чувствуешь постоянно. Он прижимает тебя к земле, не дает распрямиться, изматывает, заставляет каждый вечер задумываться, сможешь ли ты встать наутро.
И ты все-таки встаешь. В это утро, и в следующее, и в следующее. С этим грузом на плечах.
И так будет всегда.
4 понравилось
Ваша оценка
Mahony25 апреля 2014
Santa_Santa17 августа 2015