Дотошным и совершенно безыскусным способом задокументированная история умирания от рака одного человека. Собственно говоря, совершенно неважно, где он жил, кем работал, кого любил и как называл своего кота. Это надо было, конечно, умудриться, написать книгу так, что ни к кому в этой истории искренней симпатии не испытываешь: ни к Майку (совершенно обыкновенный человек; некоторые его пассажи сомнительны с этической точки зрения, но допускаю, что это просто разница культурных кодов), ни к Киту (тот ещё типчик). Чисто по-человечески, конечно, всех жаль, но вот этого глубинного сопереживания ни к кому не рождается, и это на 100% вина текста. (В этом месте все внезапно перечитали Толстого; не уверена, что этот автор про Толстого хотя бы слышал).
Конечно, к мемуарной литературе не вполне применимы все инструменты работы с художественным текстом, и вполне возможно, что вся книга написана в качестве терапевтического средства (а также средства заработка), но никак не отделаться от мысли, что вполне достаточно было бы последней главы и пары обрамляющих глав, чтобы получить нормальное литературное высказывание.
P.S. Четырёхбуквенное слово, не упомянутое на обложке - cunt. Делайте с этим что хотите.
4 понравилось
