По дорожкам битого стекла . Private Hell

Жизнь потянулась в ожидании лета под дулом ноября.

Москва - город-кадавр, во чреве которого еще продолжают копаться черви, имитируя жизнь столицы. Они впитывают его ядовито-гнилостные соки, рвут на части его плоть, перерабатывают в отходы. Её лицо - как трещины асфальта, рыхлая брусчатка. Её вены - трубы с гнилой водой.

Что есть жизнь? Ничего! Концлагерь для души. Гнусный материальный мир для создания убогих материальных ценностей.

Жаль, что нельзя жениться на басухе и рожать с ней маленьких укулеле.

Любовь - это то, что заставляет зарыть в землю собственный эгоизм