Мостовая

Попса дробит шрапнелью наши души,
Ее за это не привлечь к суду.
Часть поколенья выросла на чуши,
И новое рождается в бреду…

Но только б не задохнуться.
Последний крутой поворот.
Ведь я ухожу, чтоб вернуться,
Все делаю наоборот.

Конечно, жизнь - не развлеченье,
Но ты про горести забудь.
Невозвратимый миг - значенье
Его поймёшь когда-нибудь.

И ничего, и ни в одном глазу,
Все выжжено, развеяно и пусто,
Из ничего не выдавить слезу,
Река Души переменила русло.

Он с неба к нам валит, лохматый,
Как зимний праздничный сюрприз.
А мы его теперь лопатой
С балкона сбрасываем вниз.

Снег хрупким, ломким стал и хлипким...
Всё тает, только поспевай,
Как тут исправить все ошибки?
Пожил немного и – прощай.

Ещё о снеге

Живых всё меньше в телефонной книжке,
Звенит в ушах смертельная коса,
Стучат всё чаще гробовые крышки,
Чужие отвечают голоса.

Но цифр этих я стирать не буду
И рамкой никогда не обведу.
Я всех найду, я всем звонить им буду,
Где б не были они – в раю или в аду.

У лживой тайны нет секрета,
Нельзя искусственно страдать.
Нет, просто так не стать поэтом.
Нет, просто так никем не стать…