Вам кажется, что вы нашли истину; скрипки возвещают
ее, чистую, ясную, четкую; вы торжествуете: вот она, в ваших руках. Но она
ускользает от вас, и вот уже новый облик ее в звуках виолончелей и еще новый
- в звуках воздушного столба Понджилеони. Каждая часть живет своей особой
жизнью; они соприкасаются, их пути перекрещиваются, они сливаются на
мгновение в гармонии; она кажется конечной и совершенной, но потом
распадается снова. Каждая часть одинока, отдельна, одна. "Я есмь я, -
говорит скрипка, - мир движется вокруг меня". "Вокруг меня", - поет
виолончель. "Вокруг меня", - твердит флейта. И все одинаково правы и
одинаково не правы, и никто из них не слушает остальных.