Мех форели

Этот более чем крохотный роман я читала почти месяц - каждая страница словно вытягивала из меня силы, отчего тут же портилось не только физическое, но и духовное состояние.
Все оказалось для меня не то и не так - начиная от образа главного героя, в котором пустота соседствует со своего рода одержимостью, и заканчивая всей описываемой панорамой улочки Парижа. Общее настроение романа повергает в состояние глубокой меланхолии, которая душит тебя и придавливает, как плита.
Как итог - на страницах порой попадаются важные и хорошие мысли, но они неравноценная замена общему впечатлению от прочтения. Слишком тяжело и душно, слишком много пустых воспоминаний, речей и игры на публику в лице самого себя. Увы.

Эта книга ни о чём, но написана мастерски. Мастерство автора и очарование книги в том, что об этом ни о чем я читала с удовольствием. Сюжета как такового нет, автор передает поток сознания главного героя, внезапно унаследовавшего квартиру в Париже. Он беседует с умершей тетушкой, встречается со случайными людьми, вспоминает о бывшей жене. Этим исчерпываются события нескольких дней книги. А может недель? Но почему-то тянет дочитать, какая-то неуловимая притягательность не дала мне забросить книгу.