Ну раз уж я всё равно продолжаю злоупотреблять дурацкими громоздкими сравнениями - поэзия Полины Барсковой похожа на зубную боль: потихоньку гниёт, ноет, и привкус во рту противный такой, и всё неймется больное место тронуть языком (я выясняется не научилась ранку пикантную не бередить), и напоминаешь себе, что сам/а тоже понемножку разлагаешься - а потом как вдруг резко дёрнет, потянет - и в глазах чернеет от боли, и чуть с ног не валишься. Причём иной раз она попадает по больному нерву в самый неожиданный момент: скажем, одно из самых запоминающихся в этой книге (как и в предыдущей!) - и это на фоне циклов про кладбища, про ленинградскую блокаду и пр., - стихотворение про Виардо и Тургенева:
..Был ли он в ней не был ли Биографам понятно Не вполне но Она была в нем. Она ходила в нем, Ходила в нем, как в душной летней комнате Куртавенельской,
Покуда он Лежал, отлично спрятавшись, и ждал Разоблаченья:
Вот вот найдет его И будет шелка шум, и башмаков И, как стрекозы, плоскеньких ее острот Повсюду звон:
Он пошевелится, она его заметит наконец, Она в брезгливости закружится, забьется, А он заверещит...
7 понравилось
