13 Reasons Why

Она мол­ча­ла. А я не мог посмот­реть ей в гла­за. Не хо­тел ви­деть в них разо­ча­ро­ва­ние или до­са­ду. Или весь спектр эмо­ций, ко­то­рые она сей­час ис­пы­ты­ва­ла ко мне. Вдруг она ска­за­ла кое-что, что проч­но от­пе­ча­та­лось у ме­ня в па­мя­ти:
— Те­бе не нуж­но за мной при­смат­ри­вать, Кл­эй.
Но я хо­тел это­го, Хан­на. Я мог бы те­бе по­мочь. Но ко­гда я по­пы­тал­ся, ты от­толк­ну­ла ме­ня. И сей­час я по­чти слы­шу ее сло­ва: «По­че­му ты так пло­хо пы­тал­ся?»

Я слу­шаю ис­то­рию че­ло­ве­ка, ко­то­рый не вы­дер­жал и ре­шил сдать­ся. И этот че­ло­век, эта де­вуш­ка, мне нра­ви­лась. Сей­час я слу­шаю ее испо­ведь, ее рас­сказ о том, как она мед­лен­но, но вер­но шла к смер­ти. К со­жа­ле­нию, уже слиш­ком позд­но, я ни­че­го не мо­гу для нее сде­лать.

Итак, ка­кой у ме­ня был вы­бор. Бу­дучи пес­си­ми­стом, я мог­ла уй­ти, за­брав свою ан­ке­ту. Или же, став оп­ти­ми­стом, на­де­ять­ся на луч­шее. В ито­ге я оста­ви­ла ан­ке­ту в ко­роб­ке из-под обу­ви, не бу­дучи уве­ре­на, кто я на са­мом де­ле — оп­ти­мист или пес­си­мист. На­вер­ное, ни то, ни дру­гое. Я иди­от­ка.

Я хо­жу во все эти ме­ста не по­то­му, что ты это­го хо­чешь, а для то­го, что­бы са­мо­му во всем разо­брать­ся. Мне нуж­но по­нять, что про­изо­шло с то­бой на са­мом де­ле.

По­че­му у ме­ня та­кое ощу­ще­ние, что я дол­жен сле­до­вать ру­ко­вод­ству Хан­ны и хо­дить, ку­да она ука­зы­ва­ет? Я ни­ко­му ни­чем не обя­зан. Я про­слу­шаю все плен­ки от на­ча­ла до кон­ца, и это­го долж­но быть до­ста­точ­но. Но нет.

Я про­сто де­лаю то, что она про­сит. Это не одер­жи­мость. Это ува­же­ние — вы­пол­няю ее по­след­нюю во­лю.

Ты долж­на бы­ла по­зво­нить ко­пам, Хан­на. Это мог­ло бы оста­но­вить снеж­ный шар, ка­тя­щий­ся с го­ры и на­би­ра­ю­щий ско­рость. Тот, о ко­то­ром ты по­сто­ян­но го­во­ришь. Тот, ко­то­рый про­ка­тил­ся по всем нам.

Если вы слышите песню, которая заставляет вас плакать, а вы этого больше не хотите, то вы просто выключите магнитофон. Но вы не можете сбежать от себя. Вы нем можете просто взять и выключить себя. Не можете избавиться от родился в голове мыслей.
(с)Ханна

Вспоминая прошлое, я могу сказать, что перестала записывать стихи в тетрадь, когда мне надоело копаться в себе.

Когда происходило что-то забавное, возмутительное или обидное, я думала о том, что из этого могло бы выйти отличное произведение.

...Эта история напомнила мне, что нельзя повернуть всё вспять, стать прежней. Всё, что у вас есть, - это настоящее.
Ханна Бейкер

Почему-то в этот момент воздух стал тяжелым, он наполнился ощущением одиночества...
Ханна Бейкер

— Когда ты думаешь о школе, что первое приходит тебе в голову?
Учеба, наверное.
Да, я хожу сюда, чтобы учиться, но это не все.
— Тогда что еще?
Просто место, наполненное людьми, с которыми я вынуждена общаться.
— Это нелегко для тебя?
Временами.
— С кем-то конкретным или со всеми?
С кем-то конкретным. Но также… со всеми.
Можешь уточнить?
Это сложно, потому что я не знаю… понимаете… кто следующим нападет на меня. Или как это произойдет.

Было ли у меня ощущение, что мной воспользовались? Безусловно.

Все это время Кортни использовала меня. Возможно, она думала, что улучшает свой имидж в моих глазах и перед всеми остальными. А получился… как бы это лучше назвать… обратный эффект?

Но правда была в том, что я не знала, чего ожидать. Родители уехали, и я была дома совершенно одна. Я решила, что лучше всего игнорировать человека за окном. Я боялась того, что может случиться, если он увидит, что я беру телефонную трубку.

Глупо? Да. Но что я должна была делать?

Ты должна была позвонить копам, Ханна. Это могло бы остановить снежный шар, катящийся с горы и набирающий скорость. Тот, о котором ты постоянно говоришь. Тот, который прокатился по всем нам.

Что все это значит? Что случилось с ней с восьмого класса? Почему ей так хочется казаться изгоем? Что изменилось?

Никто не знает. Однажды она просто откололась ото всех и стала такой, как сейчас.

If you're angry, you don't have to write a poem dealing with the cause of your anger. But it needs to be an angry poem. So go ahead... write one. I know you're at least a little bit angry with me.
And when you're done with your poem, decipher it as if you'd just found it printed in a textbook and know absolutely nothing about its author. The results can be amazing...and scary. But it's always cheaper than a therapist.

I left. When I should have stayed.

Betrayal. It's one of the worst feelings.