
Восхождение на знаменитую Вавилонскую башню оказалось чертовски трудной задачей не только для главного героя книги Бэнкрофта - скромного директора школы, Томаса Сенлина. Для меня, к слову, это тоже явилось едва ли не неподъемным делом. А ведь как манило описание! Сулило райские кущи захватывающего сюжета, динамичного повествования в рамках строго очерченной и определенной локации - того самого архитектурного сооружения, издавна поражающего наше воображение. Обещало магреализм, увлекательную фантастику. Намекало на шикарный подтекст...
Увы, форма и содержание в этот раз очень быстро отписались друг от друга. К сюжету, впрочем, вопросов у меня нет: блестящая авторская задумка до сих пор волнует меня до мурашек. А вот форма подкачала. Знаете, монументальное сооружение в моем - идеализированном, конечно! - представлении определяло строгую канву событий. Башня - это что-то четкое, зримое, конкретное, понятное, упорядоченное, как и любое строение. Но это абсолютно не то, что встретила я в книге. Размазанное, вялое, рыхлое повествование скорее напоминало кашу, с комочками: фантазии перемешивались с реальностью, настоящее - с прошлым, воспоминания порой перечеркивали действительность, и время текло здесь по своим законам. Та самая Башня с каждой страницей все будто отдалялась все дальше, как читатель я тонула в ворохе ненужных деталей, малозначимых событий (вовсе не определяющих характер геров!), искренне недоумевая, зачем я здесь?..
Повторюсь. Меня привлекла изначально идея-метафора книги: как легко мы теряем близких (в прямом и переносном значениях) в этом огромном мире. Сенлин потерял Марию на многолюдном рынке. А не так ли и мы ежедневно теряем из виду родных и друзей, забывая позвонить/написать/просто поинтересоваться... Шикарная во всех смыслах метафора - и такое вялое, унылое, "ниочемное" повествование. Фантастику вообще с течением страниц грубо подмяла под себя реальность - та самая, из новостных сводок по радио и ТВ. И опять же задавалась я вопросом: "Для чего я это читаю?" Я люблю - как бы странно и дико это сейчас ни звучало - тяжелые истории, с одним нюансом: это должны быть вдохновляющие истории о людях, не сдающихся в плену обстоятельств.
Здесь же я встретила женщин-мучениц и мужчин двух типов: отъявленных негодяев и каких-то, простите мой французский, тюфяков. Уж коль скоро реальность бесцеремонно вторглась на территорию другого жанра. мне бы хотелось видеть и усредненные, вполне человеческие типажи. А не вот это все - диаметрально категоричное. Но что реализм - к финалу книга и вовсе оборотилась приключениями в духе капитана Блада: пираты, захваченные корабли и прочее. Я уже окончательно не понимала, что я читаю (вопрос "зачем?" остался риторическим): бордели, похищенные картины, странные порты... Башня-то где?!
Я в курсе, что это цикл из трех книг, но от чтения оставшихся, пожалуй, воздержусь - мне хватило одного посещения этого странного абсурдистского мира, нарисованного Бэнкрофтом.











