Die vier Jahreszeiten des Sommers

Мужчины – воры, которые не хранят краденое.

Матери – они ведуньи. Они знают, какой ущерб могут нанести девушки сердцам их сыновей.

Я поняла: есть такая любовь, что больше нас. Больше меня.

Безумно влюбленные так же безумно робки.

Мама кинулась ко мне, подхватила. Я падал, она удержала меня в падении.
Когда я стал выскальзывать, вытекать из ее рук, она не дала земле поглотить меня целиком.

Неужели его жену унесла круговерть баскских ветров? Бешеный ветер? Неистовая, властная волна? На миг мне подумалось, что он, может быть, сам ее толкнул. Женщина не бросит такого красавца.

Люди жаловались на жару, люди всегда жалуются, они и не подозревали, какое лето ждет их в 2003-м. Пятнадцать тысяч умерших.

Мы безумно влюблены – вот уже тридцать пять лет. Мы последние друг у друга и от этой уверенности до глубины души спокойны, счастливы и свободны. Мы навеки красивы друг для друга. Мы – история без истории. Огромная любовь, не заслуживающая книги; ведь никому еще не удалась книга, начинающаяся словами «Они жили счастливо».

Горести не передаются, они просто повторяются.

Матери всегда знают – только не про себя.