How to Stop Time

Я француженка. В смысле, преподаю французский. А еще это была моя национальность, но кто сейчас позволит себе упоминать свою национальность? Разве что идиот.

Возможно, каждый человек кем-то притворяется. Возможно, Шекспир был прав. Возможно, весь мир – театр, и люди в нем – актеры. Видимо, без актерства все попросту развалится. Быть самим собой – еще не ключ к счастью; да и что это вообще значит? В каждом из нас заключено множество «я». И ключом к счастью служит личина, которая подходит тебе больше других.

Зато висит бумажный портрет Шекспира.
Где только его не увидишь. Высокий, с залысинами, лоб, бледная кожа, пустые глаза наркомана. Ни капли не похож на настоящего Шекспира.

Чувство покоя. Должно быть, приятное чувство.

Предаваться воспоминаниям – все равно что проживать их заново.

Но даже улыбающийся сыщик остается сыщиком.

Прошлое кроется в настоящем, оно повторяется, возвращается с икотой, напоминая о вещах, которых больше нет.

Я вызывал у себя то ненависть, то восхищение. То восторг, то скуку. Я изведал и счастье, и глубокую тоску. Я побывал по обе стороны исторических баррикад – и среди правых, и среди виноватых.
Короче говоря, я себя потерял.

Наследие. Сущая бессмыслица. Столько усилий ради будущего, которого им не видать.

- Вы знаете, как двигаться вперед, не сгибаясь под ветром?
– Как?
– Надо самому сделаться под стать урагану. Самому превратиться в шторм.