The Great Gatsby

Не люблю людей, которые играют чувствами других. Ведь есть такая категория людей: им дается что-то бесценное, а они играют с этим и, более того, не нужны им такие подарки судьбы. Перешагивают, раздавливают, даже не задумываются над низостью своих поступков. В общем, типичный unnatural selection.
Очень жаль, что с Гэтсби так поступили. Он не заслуживал такого отношения, ведь был поистине хорошим и искренним человеком. Вот уж, правда, для некоторых, что "для девочки лучшее быть хорошенькой дурочкой"
Она не ушла от мужа, его любовница погибла, а Гэтсби - ... просто несправедливо.
Вот из такой трагедии и получился шедевр Фицджеральда.

Самая ужасная тягомотная книга, не смогла прочитать, прочитала 1/3, сдалась и начала слушать аудио книгу. Там уже было получше, мужчина с выражением очень хорошо читал.
Но та атмосфера 20-х годов она не чувствуется в книге, не передаёт ту атмосферу. Видела моменты с фильма, вот так все правда дорого, ухоженно и красиво. А в книге додумывай сам, описывали богатсво вечеринки только один раз в доме Гэтсби, дальше уже не нужно.
Единственное, что запомнила из книги, это момент когда ещё в квартире на одной из вечеринок помоему все напились пришёл какой-то пьяный муж одной из девушек и начал её там бить, а все герои (включая главного) сделали вид что ничего не видят и ретировались оттуда, вместо помощи женщине.

Знаете, иногда случается так: ты берёшь книгу, о которой все говорят. Ждёшь откровения. Ждёшь, что вот сейчас — щелчок, и мир перевернётся. А в итоге — тишина. Вот так у меня и вышло с «Великим Гэтсби».

Бедный парень полюбил богатую девушку. Его отвергли. Он стал невероятно богатым — ради неё. Устроил новую жизнь как декорацию для одной-единственной встречи. Всё ради того, чтобы вернуть её. А она... Она уже стала другой. Или всегда была такой?

И вот что я чувствовала, закрывая последнюю страницу: да, красиво. Да, стильно. Фитцджеральд пишет так, что каждое предложение похоже на отполированный камень.

Меня не зацепило. Не зацепила трагедия Гэтсби — человека, который пять лет строил замок ради призрака. Не зацепила и Дэзи — женщина, которую называют символом эпохи, а я вижу в ней испуганную, капризную девочку, которая любит себя гораздо сильнее, чем кого-либо ещё.

Ждала бури. А получила красивый, но очень тихий закат. Только финал выбился из этого благополучного шелеста страниц. Последние страницы — вот где, наконец, прорвалось что-то настоящее. Где стало ясно, что всё это про одиночество. Про то, как легко быть окружённым людьми, когда у тебя есть деньги, и как страшно остаться одним, когда они тебе уже не нужны.

Гэтсби достоин уважения. Хотя бы за то, что он был верен своей мечте. Глупой, наивной, несбыточной — но своей. А все эти «сливки общества», эти Томы и Джорданы... Как раз та самая «пыль», которую поднимает богатство. Пустая, бездушная, холодная.

Но, в целом, книга прошла мимо. Она не стала для меня историей о великой любви. Она стала историей о великом самообмане.

Это книга не о событиях. Она о том, что не случилось. О воздухе между словами. О взгляде сквозь стекло, когда прошлое кажется ближе, чем настоящее. Там всё держится на вере - слепой, упрямой, почти безумной. На надежде, которая давно превратилась в привычку.

И как ни странно, всё это может быть знакомо каждому. Мы ведь тоже так делаем: запоминаем не то, что было, а то, что хотелось. Любим не реальность, а её идею. Бежим не к будущему, а от пустоты.

Но самое странное - не боль, а красота. Она настолько изысканна, тонка, даже жестокость в ней - как вырезанная из мрамора. Тебя не бьют - тебя обнимают холодными руками и тихо шепчут: «Смотри, как прекрасно разрушается мечта».

А когда ты переворачиваешь последнюю страницу - становится очень тихо. Не потому что всё кончилось. А потому что тебе будто напомнили о чём-то важном. О том, как легко потерять себя, глядя слишком долго в огни, которые светят не для тебя.