Возвращение на Родину

До этой книги Бунина не читала - решила прочитать, так как

Пишут, что Нобелевскую премию он получил за роман «Жизнь Арсеньева» Бунин Иван Алексеевич .
Во многих источниках роман называют автобиографическим. Ирина Одоевцева в своей книги «На берегах Сены» И. Одоевцева пишет, что прожила долгое время по соседству с Буниным и он не раз утверждал, что роман автобиографическим не является.
Мне захотелось самой разобраться в этом вопросе, я изучив биографию автора прочитала его роман.
Конечно, читая 80% книги - в первую очередь наслаждаешься языком автора, его умением описывать и замечать тонкости, погружаться в природу и даже сливаться с ней. Чувствуются эмоции автора, его теплота и любовь. Для честности рецензии стоит отметить, что это еще и ОЧЕНЬ скучно. У меня получалось читать по 25-50 страниц в день.
Последние 20% книги, как будто писал другой человек (из источников узнала - что Бунин дописал заключительную часть через года) - очень динамичный сюжет, взрыв, эмоция.
Что покорило лично меня - это описание знакомых мне городов и поселков, в которых я и сама бывала не раз, и придает познавательную функцию художественному тексту.
Орел. Очень хорошо описан. Прекрасный город.
С самой же большой нежностью Бунин вспоминает украинские города, а чаще всего Полтавскую область - родину Гоголя - Миргород, Кременчуг, Хорол, Лубны,Яновщина, Шишаки, Яреськи.
И самое главное - автор с любовью вспоминает и описывает мой родной город Харьков

Читая "Жизнь Арсеньевна" и сравнивая книгу с биографией автора - для себя я сделала вывод, что этот роман автобиографический и изменены только имена и некоторые детали. Рекомендую всем - обязательно для прочтения.

Уже целый год брожу я по тёмным закоулкам бунинских аллей. Заходя в одну комнату, я тут же спешу покинуть этот лабиринт тёмной стороны любви, где в сумерках бродят слегка опьянённые мужчины и женщины. И не понятно, что за хмель они вкусили - любовный или тот, что дурманит, но не облагораживает, заводя в глубины собственного эга и низкой природы. Да, я постоянно выхожу из этого лабиринта, но каждый раз возвращаюсь обратно, чтобы до конца испить это откровение Бунина. Осталось совсем чуть - чуть...

Встретили меня эти аллеи необыкновенным проникновением в лице первого рассказа, одноимённого со сборником, я его помню и сейчас. Из некоторых комнат я выпрыгивала с отвращением, из некоторых даже с некоторым возмущением. Были и слёзы, было и то, что навсегда запомнилось, ибо отозвалось пронзительным эхом в глубинах души. Мою "Таню" я не забуду тоже. Мне вообще везёт с Танями в литературе, я всегда их понимаю, и я на них, кроме имени, чем-то похожа. Бродят эти тени на страницах, и я вместе с ними. Один любит и мучается, ожидая ответа и заглядывая в глаза. Другой убегает, ускользает, отводит глаза, молчит, уезжает, возвращается, снова покидает... И всё это рано или поздно жизненный ветер безжалостно разносит, словно дорожную пыль по кустам. Зачем, почему? Больно - ведь, душа то живая...

Я уже почти дошла до самого конца этого коварного лабиринта и попала ещё в одну комнату, в которой просто застыла на мгновение, попав под некое очарование, как бунинского слога, так и глубины этой грустной и прекрасной истории о неразделённой любви. Она такая же тихая, как и остальные, но чистая, как и само название. На сей раз любит он... наверное. Он болтлив и несколько поверхностен, вглядывается в неё, как в непонятный для него космос, и ничего не понимает. "Похоже было на то, что ей ничто не нужно: ни цветы, ни книги, ни обеды, ни театры, ни ужины за городом, хотя всё-таки цветы были у неё любимые и нелюбимые, все книги, какие я ей привозил, она всегда прочитывала, шоколаду съедала за день целую коробку, за обедами и ужинами ела не меньше меня, любила расстегаи с налимьей ухой, розовых рябчиков в крепко прожаренной сметане, иногда говорила: «Не понимаю, как это не надоест людям всю жизнь, каждый день обедать, ужинать», — но сама и обедала и ужинала с московским пониманием дела. Явной слабостью её была только хорошая одежда, бархат, шелка, дорогой мех..." Но я ему верю, он любит её, как и тот, что любил Таню. Меня, конечно, убеждали прошлой зимой в обратном, но нет... не убедили. Или я просто не захотела расставаться с мечтой, не знаю...

А она, что она? Почему была отстранённой и закрытой с ним? И такой же непоследовательной в своих приоритетах? Не любила его? Нет, конечно, как и ничего, что слегка попробовала в жизни, прежде чем уйти к Богу. Даже близость позволила себе. Наверное, чтобы до конца понять, что ей нужно. Всё верно сделала. Но, нет, ничего не зацепило в жизни, ни меха, ни театры, ни мужчина. Искала и нашла. Не сразу, как Лиза Калитина у Тургенева, но что это меняет? Оба героя виделись мне сначала несколько поверхностными и неглубокими натурами. Он, хоть и любил, но много говорил. А она не любила его, но, казалось, любила всё вокруг каким-то женским, пустым и скользящим чувством.

Вот где эта тёмная аллея навела свой сумрак, скрыв от читателя обе эти натуры. Чужая душа - потёмки, верно?  Вот они, потёмки - бродила я в них весь рассказ, но настал рассвет чистого понедельника и открылась истина. Она светская и несерьёзная - в монастыре. А он, такой смеющийся балабол - с растерзанной душой уже два года не находит себе места от тоски и потерянности. "И долго пропадал по самым грязным кабакам, спивался, всячески опускаясь все больше и больше. Потом стал понемногу оправляться — равнодушно, безнадежно... Прошло почти два года с того чистого понедельника..."

На душе как-то грустно и тоскливо после этого рассказа, но и светло одновременно. Наверное, потому что я люблю чистоту и ясность. А она наступила. Он всё понял, она тоже... Пусть будет больно и плохо, лишь бы без притворства и грязи, умалчивания, утаивания и игры, бесконечной игры, в которую так любят играть люди, чтобы получать то, чего хотят. Сумрак нужен для тёмных развлечений, свет - для любви, даже если она неразделённая...

— Я в одной папиной книге, — у него много старинных смешных книг, — прочла, какая красота должна быть у женщины… Там, понимаешь, столько насказано, что всего не упомнишь: ну, конечно, чёрные, кипящие смолой глаза, — ей-богу, так и написано: кипящие смолой! — чёрные, как ночь, ресницы, нежно играющий румянец, тонкий стан, длиннее обыкновенного руки, — понимаешь, длиннее обыкновенного! — маленькая ножка, в меру большая грудь, правильно округленная икра, колена цвета раковины, покатые плечи, — я многое почти наизусть выучила, так всё это верно! — но главное, знаешь ли что? — Лёгкое дыхание! А ведь оно у меня есть, — ты послушай, как я вздыхаю, — ведь правда, есть?

Вот люблю я такие рассказы, когда написано всего-то с десяток страниц, а столько чувств, столько эмоций на этих страницах, сколько иногда и в романе встретишь. Этот рассказ Бунина именно такой. Вот только дышится после него тяжко, несмотря на столь оптимистичное название. Легкое дыхание... Мне сразу представляется такой красивый весенний лес, ландыши, птички поют, небо голубое... Вот стоишь там на полянке и дышится так легко-легко, а воздух такой чистый и свежий, что в легких аж покалывание ощущается, приятное такое, легкое, словно щекотка. Но эти ассоциации, рожденные в моем воображении словосочетанием «легкое дыхание», были растоптаны уважаемым Иваном Алексеевичем в хлам, в пыль. Нет на страницах этого рассказа легкого дыхание, совсем нет. Наоборот, на них скопился туман, густой и молочно-белый, с легким таким серым отливом, будто сквозь туман просачивается дым. Вот такой он этот рассказ. Попахивает тленом и безысходностью, но никак не ландышами.

Вообще я этот рассказ прочла, потому что его очень нахваливала моя сестра. Мы как-то с ней наткнулись на список книжных рекомендаций «27 книг до 27 лет», сестра увидела в этом списке «Легкое дыхание» Бунина и говорит мне: «Прочти обязательно, тебе понравится». О да, мне понравилось. Полный вынос мозга. А потом еще туман в голове и дымок, да запах безысходности. Но вообще рассказ шикарен, отрицать глупо. Столько всего, целая история уместилась на каком-то там десятке страничек. И пусть эта история вскрывает вены острой ложкой, она цепляет сердце рыболовным крючком, заставляя временами вспоминать ее, историю, уместившуюся на десятке страничек.

Цитата:

Впечатление:

К Бунину я отношусь достаточно равнодушно, этого произведения нет в школьной программе, кстати, но если бы мне нужно было взять какое-либо произведение для анализа эмоциональных состояний или окружающей обстановке, я бы взяла Бунина, может он как-то таинственно- мистифицировано это передавать.

О чем книга: Весенней парижской ночью рассказчик вспоминал свою московскую молодость, влюблённость в студентку, их ночные встречи. Потом она вернулась домой, он обещал приехать, и с тех пор больше её не видел.

Читать/не читать: читать в общем потоке

Рецензия Жизнь Арсеньева
Бунин готовился к написанию книги очень давно , — вероятно, тогда, когда прочно чувствовал себя зрелым писателем, которому, как всякому творческому человеку, хочется оставить свой след на земле.Работа над романом шла трудно, потому что автор был требователен к себе сверх меры, а тут прибавилась новая проблема: как написать жизнь человека с детских лет до взрослого состояния? Бунин написал пять частей, а герой — Алексей Арсеньев доведен до двадцатилетия и больше он к ней не возвращался…
К какому жанру можно отнести "Жизнь Арсеньева"? Если в двух словах, то это — художественная биография. Если говорить более подробно и по существу, то в ней соединено несколько жанров: кроме художественной биографии,роман вбирает в себя и мемуары, и лирико-философскую прозу. А пятая ее часть, кроме всего прочего, — еще и повесть о любви; как по замыслу, так и по воплощению она близка к книге рассказов "Темные аллеи", которую Бунин напишет позже. Утверждения современников, читателей и почитателей, что книга "Жизнь Арсеньева" биография самого автора Ивана Алексеевича приводило в негодование. Он утверждал, что его книга автобиографична лишь постольку, поскольку автобиографично всякое вообще художественное произведение, в которое автор непременно вкладывает себя, часть своей души. Бунин именовал свой роман автобиографией вымышленного лица. Он писал свою книгу, максимально сжимая время, соединяя несколько лет в один год. Это сжатие времени писатель осуществил не только в том отношении, что соединял события, происшедшие в разное время. Главное было в том, что сливались внутренние, душевные переживания героя, который очень быстро взрослел. Автор романа наделяет Арсеньева в первую очередь чертами художника, поэта. И это ясно, что замысел книги об Алексее Арсеньеве был именно замысел написать жизнь поэта, в чьей душе уже с детства переплавляются "все впечатленья бытия", чтобы впоследствии быть претворенными в слове. Таким образом, действительно, "Жизнь Арсеньева", с одной стороны — автобиография вымышленного лица, некий образ поэта, а не просто Ивана Алексеевича Бунина. С другой же стороны, эта книга — самая откровенная, лирическая, исповедь Бунина. В этом ее диалектика, слияние в ней реальности и вымысла. Наряду с диалектикой существует некая двуплановость книги: постоянное присутствие автора, прошедшего уже длинный жизненный путь, его теперешняя точка зрения, его сегодняшнее мироощущение, как бы вливающееся в то, давнее; взаимопроникновение былого и настоящего. Возврат шестидесятилетнего человека в собственное детство и юность — и тут же "скачок" в сегодняшний день, в собственную старость. Растворение в прошлом, а вслед — его воссоздание из далека прошедших десятилетий. Все это создает некий льющийся "поток сознания", выраженный в такой же текучей, непрерывающейся, неспешной и плавной, с длинными периодами, лирической прозе; в нее легко погрузиться, но из нее трудно выйти: она влечет за собой, и ускорить наш путь в ней невозможно; читая, нельзя пропустить ни слова, иначе рассыплется целое, нарушится слияние настоящего и прошлого, запечатленная в этом речевом потоке.
Обострённое, радостное и волнующее чувство жизни, каждого её мгновения имело обратной стороной столь же повышенное и тревожное ощущение конца, такая же неразгаданной тайна, как и начала всякой жизни. Бунин часто терзался думами о том, что человек не знает своего начала, не помнит, не может помнить его, и точно так же не знает, не постигает своего конца, того, что будет, когда оборвется его жизнь. Эта мысль, рожденная еще в бунинских путевых дневниках десятых годов, кочует по многим зрелым и поздним его произведениям. Неотступно присутствует она и в "Жизни Арсеньева", не всегда высказанная прямо, но подразумеваемая постоянно. Интересно, что так называемое сиюминутное существование приобретало с годами для Ивана Алексеевича все большую ценность, хрупкость, хотелось уберечь его от ударов судьбы, каждый из которых мог оказаться роковым, продлить его, порою томительное, очарование.
"Жизнь Арсеньева" — главная книга Бунина, главная потому, что она, при своем невеликом объёме, соединяет собой всё написанное им до неё.

Сколько бы я ни читала "Чистый понедельник", не устаю поражаться мастерству Бунина. Каждый раз он снова и снова затрагивает струны моей души, вызывает непередаваемые, ярчайшие эмоции... Этот рассказ занимает первое место среди моих любимых рассказов Бунина, хотя каждое его произведение по-своему прекрасно. Как же красиво он писал! Восхитительное владение русским языком, каждая строка пробирает до дрожи. Признаюсь, в школьные годы он не произвёл на меня такое уж сильное впечатление, а сейчас я не могу оставаться равнодушной при чтении. Так сильно, чувственно... И мне очень близка эта трогательная, грустная история, описанная в "Чистом понедельнике".

Не хочу пересказывать сюжет, который и так известен почти каждому. Просто скажу, что не последнюю роль в нём играет странная, возможно, даже не совсем здоровая, но понятная мне любовь. Он влюблён в неё до беспамятства, она же не отвергает его, но и не подпускает, держит на расстоянии. Но однажды всё изменилось, он уже не мог поверить своему счастью, вот только... это же она, а значит, не могло всё быть так легко и просто. Испытание для измученного сердца... Неизвестность, надежда однажды снова увидеть её глаза в толпе. Отчаяние, погружающее в пучину "мёртвых", не приносящих подлинного счастья удовольствий. Зависимость. Но всё же любовь. Да, именно любовь.

Что бы я ни написала об этом превосходном рассказе, всё будет лишним. Не смогу выразить чувства, которые он заставляет меня испытывать при каждом прочтении. И с каждым разом мне всё больше и больше нравится это удивительное творение Ивана Алексеевича, творчество которого я безмерно люблю и уважаю.

Такие рассказы Бунина надо читать поздней осенью. Именно вот такой вот: пасмурной, хмурой, дождливой. Когда очень хочется солнышка, но его нет, и всё вокруг такое неприветливое, серое, беспросветное.
«Тёмные аллеи» - это цикл рассказов. Когда-то я его читала, но уже мало что помню. Помню только, что после них на душе тоска - а значит читать надо дозировано.

Когда встретишь свою давнюю любовь после тридцати лет разлуки, что почувствуешь? Узнавание, радость, сожаление? Эмоций, конечно же, будет много. Но в первую очередь нахлынут воспоминания. О молодости, страсти, объятиях, поцелуях, об обещаниях любить вечно, о горести расставаний, о внезапной разлуке.

Встретились двое. Зачем? Им неловко.
У него своё мнение:
«– Все проходит, мой друг, – забормотал он. – Любовь, молодость – все, все. История пошлая, обыкновенная. С годами все проходит.»
У неё своё:
«Что кому Бог дает, Николай Алексеевич. Молодость у всякого проходит, а любовь – другое дело.»
Ей грустно, ему грустно и немного стыдно. Ушло их время. Позади всё. Кажется, даже сожалеть не о чем. И всё же…
«– А! Всё проходит. Всё забывается.
– Все проходит, да не всё забывается.»

Иван Алексеевич Бунин - отдельное явление в русской литературе. Смотрите: если назвать фамилию, скажем, Тургенева, Толстого, Гоголя, сразу в голову придёт одно или несколько названий их произведений. Не уверена, что так же будет с Буниным, даже если заговорить о нём с начитанным человеком. Ну, может, кто-то вспомнит "Лёгкое дыхание" или "Тёмные аллеи"... И при этом Бунин - первый русский писатель, получивший Нобелевскую премию по литературе. Он сам связывал получение этой премии в основном с "Жизнью Арсеньева", романом, который писался долго и трудно и впервые был полностью опубликован в 1952 году, хотя отдельной книгой вышел в Париже в 1930.

Роман представляет собой воспоминания Алексея Арсеньева, сына обедневшего дворянского рода, от первых детских впечатлений до полной одиночества жизни после потери жены. Многие исследователи считают роман автобиографическим, но скорее это всё же биография выдуманного героя, в которой писатель использовал некоторые эпизоды из своей жизни.

Действие первых частей книги протекает в южной России, и юный герой, отличающийся большой фантазией и душевной чуткостью, наблюдает, как живут и простые люди, и люди его круга.

Проза Бунина мне напоминает картины гиперреалистов в живописи. У него неимоверное внимание к деталям, до такой степени, что текст должен бы быть ими просто перегружен, но почему-то это совершенно не мешает восприятию, скорее даже это и есть изюминка его произведений. Просто перед глазами стоят пейзажи его родных мест.

Примерно с таким же внимание к деталям Бунин описывает и отношения между людьми, выбирая самые точные слова для чувств и их оттенков.

Думаю, не зря и сам Бунин, и его персонаж признавались в восхищении Чеховым. И я даже могу согласиться, что Бунин равен ему по красоте языка, абсолютно современного, очень образного и красивого. Вот только у Бунина больше неизбывной ностальгии, светлой грусти и при этом уверенности, что жизнь прекрасна...

Цитата:

Впечатление: Вообще, сборник- "Темные аллеи" мне у Бунина нравится, там настолько разные произведения, что читатель может просто потеряться среди противоречивости.
Этот рассказ у меня вызвал прямо мерзкие чувства. Когда девушка говорит, про свое "хочу" (заветные неисполненные желания-визитные карточки в студенчестве), а он ей про свое "мужское хочу" и мерзко от того, что она не получила ничего, а он получил то, что хотел, и что понравилась ему в ней-БЕДНОСТЬ (не только материальная). В общем доминируй и властвуй абьюзер :)
В общем с утра такие рассказы читать не нужно ) Ну что хочется добавить: "А ты стоишь на берегу в синем платье, пейзажа краше не могу пожелать я...."

О чем книга: На круизе по Волге, мужчина за 30-ть знакомиться с девушкой. Он ее вожделеет, она ему раскрывает душу. И много красивых слов от автора.

Читать\не читать: читать

Так и пережила я его смерть, опрометчиво сказав когда-то, что я не переживу ее. Но, вспоминая все то, что я пережила с тех пор, всегда спрашиваю себя: да, а что же все-таки было в моей жизни? И отвечаю себе: только тот холодный осенний вечер.

Все-таки никогда я не перестану восхищаться мастерством Бунина. Нет, ну вы мне скажите, как так можно писать? Нет, как можно ТАК писать? Как можно рассказывать о целых жизнях и судьбах, использовав для этого всего лишь навсего какие-то несчастные пару страниц? Бунин - один из ярчайших бриллиантов в малой прозе, однозначно. Вот читаешь его рассказ и уходит на это времени от силы десять минут (конкретно на этот рассказ вообще только пять минут нужно), но при этом, за такое короткое время, за такое маленькое количество слов и еще меньшее предложений, ты успеваешь погрузиться в жизнь другого человека и нередко прожить огромный ее период, включающий в себя, быть может, несколько десятилетий. И все в такой короткий срок! Потрясающе. Просто какое-то словесное волшебство.

«Холодная осень» пока что впечатлила меня более всех немногих рассказов, что я у Бунина прочла. Это очень осенняя и холодная история, как можно догадаться из названия. Маленький рассказ, бьющий наотмашь. Любовь и война - это самое страшное и прекрасное сочетание. Страшное, потому что далеко не все любовные истории в военное время заканчивались хорошо. Прекрасное, потому что человеческое сердце способно любить пылко даже в такие страшные времена и это настоящее чудо. И ведь такая любовь на самом деле существует. Большое и светлое чувство, которое способно преодолеть любые преграды, даже смерть, которая, казалось бы, разлучает навечно. Ведь если любовь действительно была настоящей, то со смертью одного человека, другой продолжает жить, но какая-то его часть остается в том последнем моменте, когда он был вместе с любимым, а все остальное, все, что было после кажется лишь сном. Длинным сном в целую жизнь длиною... Так было у героини этого рассказа. У нее есть лишь холодный осенний вечер. А все остальное... Его и не было, быть может, на самом деле...

Невероятно красивый, чувственный рассказ. Несколько страниц, а эмоций и событий столько, что можно написать огромный роман, о нелегкой жизни женщины, которая потеряла свою любовь, и все это на фоне войны и послевоенного мира. Он мог бы занять достойное место рядом с «Унесенными ветром», например. Но это всего лишь рассказ. Маленький, едва ли не крохотный рассказ. И в этом его особая прелесть.