Кроме меня, кроме неё

«Не знаешь, что делать? Мой полы!»

Можно ведь не врать, а правдой... Правда, она тоже убить может - ну, не убить, так покалечить. Нет, не физически. Морально, конечно.

С пылью я вообще никак не борюсь. Пусть себе лежит. Мне она не мешает. А кому смотреть противно - тряпку в руки и вперед.

Сама себе капканы расставила. На каждом шагу. И угодила ведь во все до единого. До боли. До крови.

Все проносится мимо. Их картонные лица мелькают рядом... Серые, невзрачные, убогие, с застывшими, сухими эмоциями... А я никого не вижу. Кроме нее...

Помню, бабушка часто маме говорила: "Не знаешь, что делать? Мой полы!" Вроде как и время с пользой проведешь, и заодно обдумаешь и решишь все свои проблемы. Мысли только так работают, когда занимаешься скучной, монотонной работой.

Живёшь своей жизнью, и всё вроде бы неплохо… Но тут врывается кто-то в твою судьбу внезапно, переворачивает все устоявшиеся принципы, жизненные позиции с ног на голову. И что хочешь, то и делай дальше… И вот оглядываешься, смотришь на своё прошлое издалека и понимаешь, что всю прежнюю жизнь только перечеркнуть и выкинуть. И возвращаться к ней назад совсем смысла нет. Потому что она чужая оказывается. И жил ты в ней, как будто сам себе чужой.

Открываю его профиль и тут же закрываю, как будто могу оставить какие-то улики. Сижу, уставившись на свою аватарку, где вместо фотографии – картинка, с которой на меня смотрит серый грустный кот. И жила ведь так несколько лет не парясь. Какое убожество!

...как красив осенний парк.... Захотелось даже собрать все эти разноцветные кленовые листья в большой ворох и подкинуть вверх, искупаться с головой в этом фееричном листопаде. Или, как тот мальчуган в джинсовом комбинезоне и смешной шапке с ушками, поваляться прямо на земле в желто-красной россыпи листьев.

Надо же как бывает! Чему больше всего сопротивляюсь, с тем приходится сталкиваться чаще и чаще и в самые неподходящие моменты...

Мне нужно управлять своими эмоциями, а не им мной.

Теперь я понимаю, что значит творческий беспорядок. Он оказывается гармонию в комнате создает, а не бардак.

Вечерние сумерки спускаются на город. Фонари жёлтыми колокольчиками вспыхивают то там, то тут – пробуждаются от дневного сна. Люди домой торопятся, со стороны остановки ручейком во двор стягиваются, а потом по подъездам разбегаются. А белые хлопья снега кружат не спеша, не понимают этой земной суеты. Их жизнь и так быстротечна. И подгонять не надо. Через пару часов только мокрое место останется. Будто и не было вовсе…

Откуда ты взялся такой на мою больную, глупую голову? Ворвался в жизнь, как ураган из белых и таких долгожданных снежинок, и закружил в своем водовороте. А я и не сопротивляюсь. Да и не сопротивлялась никогда. Только бы эта сказка не кончалась!

До поздней ночи обмениваемся с ним эсэмэсками. Ничего важного. Но так приятно засыпать с телефоном в руке, спрятавшись с головой под одеяло.

Это только с городского дивана кажется, что жизнь в частном доме – рай. Природа, чистый воздух, потрескивание дров в печке – романтика. А на деле… Природа не дает расслабиться.

Главное, что внутри что-то теплое томится. И дождь не дождь. И вся эта земная суета ерундой кажется. Только бы завтра ее снова увидеть.

Интересно, в каком она классе? Вроде не маленькая. Но лицо совсем еще детское. Или просто не накрашена? Они все, как наштукатурятся, десяток лет сверху накинуть можно.

Одно понятно, что ничего не понятно.