The Hating Game

Я всегда подозревала, что люди, которые встречаются нам в жизни, преподают нам какие-нибудь уроки, и была уверена, Джошуа появился, чтобы испытать меня. Растормошить. Сделать жестче. И до определенной степени это верно.

Его тело – храм. Мое в таком случае – лачуга, слепленная из масла.

Патрик - открытая книга. Джош - сейф. Но он стоит того.

- Ты думаешь, я борюсь за такие награды? Увидеть тебя плачущей? - Он качает головой. - Это совсем не так.

Бексливцы - рубленый шрифт, гаминовцы - мягкий курсив, каракули.

Мое топливо – ненависть к тебе.

– Торт выглядит как настоящая шоколадная смерть. Надеюсь, это не слишком рискованно.

– Вы бы удивились, какой вред сосудам приносит высококалорийная диета, – вставляет свое слово Энтони.

– Но ведь иногда полакомиться можно? Я на это надеюсь, – говорю я и засовываю в рот кусок торта.

– В идеале нет. Стоит насыщенным жирам, трансжирам, попасть в ваши артерии, и они уже оттуда не уберутся.

Я снова там. В том вечере, когда смирила свою чертову гордыню и пришла к нему домой.

Я беру Джоша за руку, и мы извилистым путем покидаем своих обомлевших зрителей.

• Бесподобно! - говорит мне кассир. - Леди, это было лучше, чем в театре.

– Куда ты на самом деле идешь? – разносится мой голос по пустой улице.

– Я только что сказал тебе. Вышел заниматься слежкой.

– Что, пешком? – Я подхожу ближе на шесть шагов. – Ты собирался прогуляться?

– Я собирался пробежаться посреди улицы, как Терминатор.