"Морфий" и другие рассказы

.

Это было ожидаемо!!! Ожидаемо прекрасно!!! А иначе у Булгакова мне кажется и не бывает...Булгаков умеет писать сильно, красиво и поучительно. Многие знакомы с этим писателем, но немногие кто знает фамилию этого автора знакомы с его рассказом "Морфий". А между тем, я бы советовала этот рассказ в школе, на уроках литературы классе так в 7 изучать. Ну а что?! Дети познакомятся с грамотным красивым стилем автора и в тоже время возможно на подкорку мозга у них запишется вся чернуха связанная с пристрастием к наркотикам. Потому что по сути данное произведение - это история одной болезни. Болезни 21 века (далеко конечно не только этого века!!!) - наркомании, зависимости, пристрастия к чему то изменяющему человека.





Как оказалось, что в те времена когда жил Михаил Булгаков тоже можно было легко подсесть на определенные лекарства. И эти лекарства как лечили так и калечили. При чем чем дольше ими "лечишься" тем больше вреда, тем меньше пользы. Они меняют сознание человека, разрушают организм и заставляют деградировать. Так получилось и с героем рассказа - Сергеем Поляковым, врачом села Никольское. Он морфинист. И он пишет дневник своего падения в бездну. Как бы пытаясь этим оправдать себя или просто изложить историю своей болезни. Он это делает настолько откровенно и реалистично, что ты прям чувствуешь себя как бы в его шкуре. Во всяком случае морально читатель может пережить период ломки. Истории подобные этой редко заканчиваются хорошо и эта тоже не исключение. Но зато, я повторюсь, это крайне поучительно!!!

для рецензии использованы тексты группы "Триада"

Я куплю себе туфли к фраку,
Буду петь по ночам псалом
Заведу большую собаку.
Ничего, как-нибудь проживем.
А когда износятся туфли
И издохнет от старости пес
Пеплом станут в камине угли
Звезды с небом скует мороз
Будет ночь, словно льдинка, хрупкой,
Будет музыкой мрак дышать
На подстилке из старого фрака
Будет милый щенок лежать
Новый фрак повиснет на стуле
Пара туфель стоит у дверей
Жить по-новому очень трудно
Жить прошедшим еще трудней.

Боги, какая же это потрясающая история. Настолько потрясающая, что у меня просто нет слов. Бесконечные серии томов, экранизации, клишированные повороты, восторженные рецензии на обложках. Зачем это все, когда были такие как Булгаков? Которые в трехминутном рассказе могли разместить жизнь, и не одну. Которые в трехминутном рассказе могли выстроить несколько судеб, характеров, личностей, с их оригинальностями и изюминками. Так глубоко, так трогательно. Когда за несколько строк перед тобой встает и обшарпанный быт, про который было сказано полслова, и тесная коммуналка, и драма, и настоящие живые люди. Прекрасный рассказ, который трогает за живое.

На самом деле, даже если бы я не знала, что это автобиографическая повесть, то я бы не изменила свою точку зрения – это ужасно. Таким вещам, таким поступкам нельзя делать послабление. Единственное можно сделать скидку на то, что есть люди, которые не преднамеренно идут и пробуют морфий/наркотики и прочую гадость, а есть которые целенаправленно не жалея себя, якобы «попробовать это все делают». Последнюю категорию я не уважаю. Да, ты можешь не уважать себя, свою жизнь и здоровье, но не надо втягивать в это свою семью, детей. Я уважаю творчество Булгакова, однако в этих записях сквозить то, что я терпеть не могу. Жалость к себе, какой же герой бедный несчастный, его никто не понимает, а он мучается и он «возьмёт себя в руки». В случае с писателем это сработало, для большинства – нет.

Я сейчас ни в коем разе не говорю о тех людях, кто принимают препараты по медицинским показаниям. Все мы знаем, что больным онкологией дают обезболивающие с наркотиками, но там всё понятно. Но в данном случае особой необходимости в этом не было. Меня больше всего убивает позиция родных. Они видят что их родственник или ребёнок страдает от зависимости и вместо того, чтобы вызвать врачей и отправить ребёнка лечиться, они наоборот жалеют его и дают деньги на очередную дозу. «Он же там не выживет», ага, а так он тем более недолго протянет. Такая жалость в конечном итоге заводит в могилу. Если действительно любишь человека – отправь его лечиться. Это можно побороть и от этого можно избавиться, но для этого нужна не только сила воли пациента, а прежде всего поддержка близких. В данной истории по большому счёту всем было наплевать, шептались, жалели, но ничего не предприняли. А вот это как раз ужаснее всего.

Тревожная, холодная и страшная история.
Сначала мне попалась она, а через месяц я отправился на практику в больницу, как раз в самые тоскливые и мокрые дни.
В эти моменты мне не могли не вспомниться размышления героя, его такое же выглядывание в окно, тревога, вздрагивание и вскрикивание от противного стука, давно привычная вывеска Зуботехнической лаборатории... И то, к чему никогда не получится привыкнуть, что никогда не отпустит и будет преследовать до скончания дней — красная корона. Как проклятье, от которого не спасает сон, как болезнь, от которой не поможет лекарство.

Страх. Панический ужас — способно ли это когда-нибудь закончиться?

Не вернуть, нет, никогда больше не вернуть.

Когда внешнего холода будет мало и захочется промёрзнуть ещё и изнутри, дабы затоптать последние остатки тепла и спокойствия — читайте, а лучше прослушивайте аудиокнигу.

Иногда человек видит, много чего видит, не слеп же он в конце концов, а даже если слеп, то чувствует. Поэтому и жутко. Видеть и не быть способными остановится, или хотя бы замедлить ход. Вот так нестись под колеса фуры, понимать что сейчас от тебя только лужица останется, все так же и на всех парах нестись навстречу дамочке с косой.

Нет, Булгаков не придумал ничего нового, не раскрыл удивительную истину, по сути даже не выцарапал до конца из души потаенные желания и пороки. Он просто написал повесть, поучительную история жизни человечка возомнившего, что он всесилен, что его то не коснется беда, не закрутит водоворот. Все мы всесильны, где-то там, на задворках сознания, правда жизнь порою имеет свои планы на человечков.Красиво написал, так что слова уносят на страницы книги и нежно ласкают слух.

В этой повести дело не только и не сколько в зависимости. Человек. Существо, которое не может перебороть себя. Мелкие кристаллики призрачного счастья, освобождения и забвения - они не главное, они только средство закрыть себе глаза, потому что мы видим и сердце иногда болит. Я не осуждаю, я понимаю, есть у меня свой собственный раствор морфия.

Как в рассказе настолько небольшого объема Михаилу Булгакову удалось вместить столько боли, страданий и разочарований человека? "Морфий" можно легко осилить за один вечер, но это далеко не "лёгкая" история.

По сюжету молодой врач Бомгард получает письмо от своего коллеги Полякова, который тяжело заболел и просит его о помощи. О сути болезни, которая привела к смерти, мы узнаём по записям из личного дневника Полякова. Это была зависимость от морфия.

«Морфий» — это мощное и пронзительное произведение, которое оставляет глубокое впечатление. Булгаков мастерски передаёт боль, отчаяние и борьбу с зависимостью, используя личный опыт и знания. Это не просто история о человеке, попавшем в ловушку морфия, а трагическая притча о слабости и силе человеческой воли. В рассказе поднимаются вечные проблемы нашего общества - зависимость и её последствия, одиночество и отчаяние, медицинская этика, - что делает его актуальным во все времена. Для меня этот рассказ о том, как легко можно попасть в ловушку зависимости и как сложно выбраться из неё.

Это история не только о медицинских реалиях начала ХХ века, но и о человеческой слабости, одиночестве и тщетных попытках найти спасение от собственных страхов и боли.

Давным-давно не читала Булгакова, курса, наверное с четвертого. Как "серебряный век" сдала. Ко многим именам возвращалась, а сюда не тянуло. Даже когда "Мастера и Маргариту" сериалили - не смотрела.
Почему? Да много, в общем, причин. Где-то попавшийся отзыв молоденькой девочки о культовой книге, которую она только и читает. Личность самого Булгакова, который при всей гениальности и неповторимости "Собачьего сердца" или "Роковых яиц" вполне нашел себе место в советской литературе, пьесы свои в театре ставил вполне в духе "строящегося социализма". И 30-е годы не плохо пережил, в отличие от других, не менее гениальных. И да, дело совсем не дискуссии, которую затеяла Забужко, тряханув если не всех, то многих (если пойдете по ссылке, там текст на украинском).
Ну и если говорить о самом рассказе. Я такого не переживала, мои близкие - тоже. Тема для меня пусть и волнующая, но не животрепещущая.
Собственно, причина морфинизма Полякова и, в конечном счете, самого Булгакова тоже - надуманна и не достаточно оправдательно звучит. Да, поскольку Булгаков соскочил, понимаешь, что человек имел право все это описывать, при чем не в самых лицеприятных интимных подробностях.
Да, такие книги важны и нужны. Но только без вот этих всех экивоков. Вполне уверена, что если бы речь шла не о Булгакове, всех этих длинных послесловий просто не случилось бы. А так - ну как же, ведь речь идет о гении и модном писателе.

неоконченный рассказ

Дальше...

наверное, сначала нужно разобраться с тем, насколько законченным произведением считал «морфий» сам булгаков? мне кажется, для него было важно изложить в литературной форме автобиографические заметки, творчески переосмыслить свой жизненный опыт, а то, что рассказ стоит особняком от «записок юного врача» – тоже аргумент в пользу незавершенности.

перед нами и правда набросок чего-то, что должно развернуться в более масштабное произведение. ну а чем есчо можно объяснить довольно скрупулезную датировку происходящего – решающие для нашей страны 1917-1918 годы, и практически полное молчание о самих событиях? sapient sat, что ли? да и сама композиция не выглядит завершенной – как в отношении причин самоубийства доктора сергея полякова, так и в отношении самого финала обрамляющей части.

ну вот прочитал доктор бомгард дневник своего коллеги, неужели у него нет никаких впечатлений, которые он хотел бы сообщить «городу и миру»? по «закону жанра» должны быть, мы же видим только несколько абзацев с обоснованием того, почему эти записки можно напечатать. обращаясь к опыту классической литературы, можно вспомнить, например, «героя нашего времени» и сколько там всего накручено, вокруг журнала печорина и аналогичного решения о его публикации. тут же – жизнь сергея полякова обрывается, дневник доктора обрывается, рассказ обрывается.

аллюзии и комментарии

«...есть вещи, которые не надо и пробовать» – расхожая фраза у меня, часто употребляется в ответ на утверждение, что все в жизни надо попробовать. таким жадным до ощущений людям, я обычно советую попробовать, пардон муа, собачьего дерьма:)))

«...другой человек, с другой мотивацией поступков» – в отзыве на роман жозе сарамаго «слепота», я высказал мысль, что подобным образом, изменяя физиологию мышления, действует и голод.


=======================

Несколько месяцев назад я читала книгу о жизни Михаила Булгакова. Там упоминалось, что Михал Афанасьевич имел в своей жизни одну темную сторону. Это было в период, когда он был направлен на работу врачом в село Никольское. Тогда он начал употреблять морфий. Сначала морфий Булгаков употреблял, чтобы облегчить реакцию на противодифтерийный препарат, а затем просто подсел на данное наркотическое средство. Так же в книге упомяналось, что наилучшие произведения автора выходили после принятия очередной дозы.
Тогда мне казалось, что такого не может быть. Но прочитав его произведение «Морфий», я поняла, что его мог написать человек, который пережил нечто подобное. В произведении мы видим сельского врача Сергея Полякова, который начал принимать морфий для облегчения боли, а постепенно стал морфинистом. В книге очень ярко описывается состояние Полякова, поэтому полностью погружаешься в персонаж, и переживаешь всё вместе с ним. Это поистине тяжело. Но ещё тяжелее тем людям, которые находятся в тот момент рядом. У Полякова его палочкой выручалочкой была Анна Кирилловна, у Булгакова тоже рядом была женщина, которая помогала ему пережить морфинистический период.
В целом, произведение потрясающее. К тому же от части биографическое. Почему от части? Потому что финал у историй абсолютно разный.

Мне вспомнилась личная жизненная история, связанная с этим рассказом. Даже не поленилась добавить его отдельно.
В 11 классе на окружной олимпиаде по литературе мне попалось это произведение. Написать нужно было эссе, давалось 5 часов.
Скажу сразу, что у Булгакова я читала много чего,но нет нет, да и попадется что-то доселе непрочитанное.
Так было и с этим рассказом. Как-то он до этого ускользал от моего внимания.
Пришлось читать на месте.
И знаете... Меня прямо захватил этот рассказ! ... Я очень четко представила себе снег, мост, эту до безумия звездную ночь, глядящую с удивлением на застывший в ожидании город... И необычно яркую Венеру... И вообще, все-все-все это... И такой настоящей стылостью повеяло.. И в тоже время поистине безграничным космосом! Как будто я сама там оказалась... и смотрела...
Смотрела, как решается судьба трех человек... Сначала, сечевика, а впрочем, еще с ним начала разрешаться и судьба самого главного героя. Ведь мог попасть под горячую руку повторно, на этот раз уже окончательно...смертельно...
Но, не в этом главное решение... Главное решение зарождалось, происходило у него в голове... Нарастание ощущения беспомощности, неспособности что-то сделать... И... презрение к самому себе за это...
И, наконец, трагический финал... третьего человека... снова на глазах у главного героя...
И в этот момент что-то сломалось у него внутри... Даже железный прут можно легко переломить, если застудить его до состояния стеклянной хрупкости... Эта ночь, эти звезды, осознание того, что даже мироздание отказывается помочь... Довели его именно до такого состояния.
Потом сцена побега. Не знаю, для меня наиболее пронзительной во всем произведении стала не сцена вспышки Венеры, ее долгожданного, но слишком задержавшегося гнева(да, главная трагедия-то уже свершилась..и приход большевиков не исправит состояния главного героя), не сцена встречи с родными (образ дома, да), а именно сцена побега, разрушения оков.
Знаете, она мне даже снилась. Представляется ночь, звезды, колонны какого-то здания, а за ними нырок в переулок. И вот, в небольшой расщелине, за поворотом, стоит мужчина с побелевшим лицом... И у него ломкие пальцы... Очень.

Раз. Грохнуло. Раз. Грохнуло. Удар. Удар. Удар. Третья колонна. Миг. Четвертая колонна. Пятая. Тут доктор случайно выиграл жизнь, кинулся в переулок. Иначе бы в момент догнали конные гайдамаки на освещенной, прямой, заколоченной Александровской улице. Но дальше - сеть переулков кривых и черных. Прощайте!

В пролом стены вдавился доктор Бакалейников. С минуту ждал смерти от разрыва сердца и глотал раскаленный воздух.

Знаете, я так прочувствовала этот небольшой рассказ... Так прониклась им... Как будто побывала в нем сама...
И написала эссе именно о трагедии человека. В общем-то, маленького человека, если сравнивать с мирозданием, или даже серой массой петлюровцев...
Написала... Вынула душу и положила на лист бумаги...
А оказалось, что нужно было не это, а описание чего-то, непонятно чего.
И долго потом еще перед нами, 11-классниками ходил председатель жюри, ужасно напыщенный, неприятный человек.
Он утверждал, что литература - точная наука, а сочинение писать нужно исключительно по пунктам. Буквально. Ставя цифры перед каждым.
И озаглавливая: "Главная мысль", "Тема", "Идея" и т.д.

В общем, было дико обидно. Глупо.

А его слова еще и при 9- и 10-классниках повлекли за собой создание в моем городе общества под названием "Зеленый абажур" (все помнят лампу Пушкина? ;) ) и пару гневных писем в газеты.

Вот такая история.