Пусть горят. Живые, они дают больше жару...
Писатель должен много писать, но не должен спешить. А. П. Чехов
Мне, как женщине, не сложно понять чувство, охватившее автора сей книги. Ибо оно до боли знакомо большинству из нас. Из-за него у нас пересыхают губы, пропадает голос, растут телефонные счета и лопаются барабанные перепонки наших мужчин. "О..." – написала я, захлебнувшись потоком рвущихся из меня слов. О! О - неплохое начало. О книге. О слове. Это ОНО. ТО самое чувств-О. О как овал и О как омут. Оно поглощает рассудок. SOS! S-O-S! И имя ему дано – Словесный пОНОс.
Глубоко больной автор нашел больного редактора. А может, это больному редактору, наконец, попался понравившегося ему автора? Что есть следствие, а что первопричина? Кто кого создал, воссоздал, воплотил, предвосхитил и проч. - лошадь курицу или телега яйцо, - окажется окончательно неясно. Эта болезнь, вытекая из-под пера автора, поражает чувства, чувствительность и рассудок. Как паразит, проникая и разрушая связи между клетками организма, она истончила связь между возвышенным и ничтожным и обратила в пепел понятие литературы как искусства. Она пыталась сделать то же со мной, но на страже моего прекрасного стояли гении слова и мысли. Болезнь-хамелеон испробовала личину Достоевского, прикрывала уродливые обнаженные конечности лоскутами творений Пушкина, прятала безумные глаза за вуалью таланта Толстого, скрипучим голосом произносила реплики Горького.
Глаза мои округлились от ужаса настолько, что стали похожи на две буквы О. Воззвав к силам всевышним и обратившись внутрь себя, дабы защититься, спасти и сохранить целостность моего рассудка, я вновь открывала закрытую страницу. Не знаю, от чего меня больше бросало в дрожь: от того ли, что Автор страдает шизофренией, разговаривая с Ним, от того ли, что ОНИ обсуждали, или от того, где и как это происходило. Всё нутро мое вставало супротив этого супостата, так низводящего силу и красоту литературного слова. Руки чесались, а глаза горели адским пламенем.
А потом пришла жалость. Должно быть, человек, написавший такое, никак не может найти свою дорогу. То слишком углубляется в чащу, то вязнет в топях. Цельность натуры разбита. Ему остается скрываться за толстым слоем громких слов, пародиях на достойную литературу. Так как не имея возможности возвысится, он стремится опустить других до своего уровня, а тут уже дело за малым, опыта у него хватает.
4 понравилось
