Dirty Secret

У нее есть ребенок.
Гребаный ребенок.
Я уставился на дверь, слушая её всхлипы, когда она успокаивала ребенка, о котором я никогда не знал.
Я хотел постучать в дверь. Хотел так сильно бить по стеклу, чтобы оно разбилось, потому что у нее был чертов сраный ребенок.
У моей Софи. Был ребенок.
Я продолжал смотреть, сердце бешено колотилось, живот скрутило в узел из-за того, что я увидел её. Я развернулся, наплевав на то, что все еще хотел разнести стекло своим кулаком. Поэтому она уехала? Из-за ребёнка?
Мой?
Чей-то ещё?
Она уехала, потому что ребенок не мой? Б***.

— Ты здесь! Ты делаешь это! — его ноздри расширились, и он запустил руку в мои волосы, обхватывая голову, — ты здесь, так будто ничего не изменилось. Ты смотришь на меня также, ты говоришь мне тоже, и это бесит меня, потому что я не хочу, чтобы ты оставалась девушкой, в которую я влюбился.
— Я не она, — запротестовала я. Кожу покалывало там, где он держал меня, и мурашки по всему телу, и о чёрт, мои легкие сжались, — я старше, и мудрее, и выносливее, чем была. Я изменилась в десятки раз.
— И это самая большая проблема, — он вдохнул, его взгляд и ранил, и пугал, и согревал одновременно, — ты она, но не она, такая же, но и не такая, но я всё ещё не могу ненавидеть тебя.