Моя прекрасная подруга недавно сказала, что у меня очень монолитный литературный вкус. Янагихара, Каннингем, Тартт - непременный депрессивный трешак где-нибудь в Нью-Йорке. Так вот, дочитала "Imagine me gone", и не знаю, то ли плакать, то ли смеяться - такое ощущение, будто Хаслетт написал эту книгу, чтобы он души поржать надо мной и всеми клише литературы подобного плана. Но если он серьезно - это катастрофа, правда.
Драматургия первой четверти книги прекрасна, как рассвет. типичные американские папа-мама-трое детей, из первой же главы ты узнаешь, что старший брат умирает, из аннотаций знаешь, что папаша тоже вскроется. Но повествование скачет от персонажа к персонажу и во времени, и процесс чтения превращается в нервозное ожидание неминуемой катастрофы. Очень крутой и жуткий эффект.
Но ты никак не ожидаешь, что неминуемая катастрофа - это вовсе не самоубийства героев, а три четверти книги в целом. Тут просто парад клише и цирк уродов, ей богу: один - сталкер, который одержим бисексуалкой, которая одержима проблемами социального неравенства "не совсем чёрных среди чёрных", второй - непременный плаксивый гей с непременными случайными связями, третья - вроде нормальная баба, но в сюжете выполняет роль бесконечной жилетки для дебильных братьев. Иногда они прихватывают маменьку, и все вместе ходят к психотерапевту - разбираться, как ужасна стала их жизнь после того, как папенька вскрылся.
В общем, лучшее, что есть в этой книге - это та самая сакраментальная сцена с катанием на лодке, где папаша говорит двум маленьким детям: "imagine me gone", складывает вёсла и реально притворяется трупом: мол, что вы будете делать? Как будете выплывать? Вот на этой притче книгу можно было начать и закончить.
6 понравилось
