Воспоминания неблаговоспитанного молодого человека

Довольно противоречивые остались впечатления от книги. Ну да, это по-французски и определённо по-бегбедеровски совмещать сатиру и чувства. С первых же страниц мы окунаемся в атмосферу французской богемы, и с первых же страниц мы улавливаем острый слог автора. Но неожиданно всё перерастает в любовную историю, которая всё ещё сквозит сатирой на разгульный образ жизни, но ближе к концу выравнивается. Более того, хоть где-то наконец мне удаётся найти то, что семейная жизнь для мужчины - счастье, а не ад. Что посвятить свою жизнь одной единственной, а не по одной на ночь - это хорошо. Просто сердце радовалось такое читать. Но... ничто не вечно под луной, и неожиданная концовка, призванная пробудить непонятно какие эмоции, вызвала во мне только негодование. Это глупо и нелогично, и разрушает всё, что мне нравилось в книге. Что ж, видимо, мне придётся подстроиться под стиль Бегбедера, это всё-таки не чистый и светлый Экзюпери. Но пока что только "средне".

Ох уж эти попытки литературных критиков быть писателями! Буквально столетия проходят (вспоминаем товарища Чернышевского), а ничего не меняется. На выходе практически всегда получается одно и тоже. Перегруженное всем на свете произведение при отсутствии самого главного - художественной ценности.

Ранние работы Бегбедера даже литературой сложно назвать. По сути сейчас подобные тексты легко увидеть в формате блога. Коротенькие потоки сознания и размышления-впечатления обо всем на свете и ни о чем одновременно. Соедините десяток таких блогов вместе и получите "Воспоминания необразумившегося молодого человека". И как почти любой современный блогер Бегбедер рассказывает о себе и только о себе. Автору на момент выхода романа 25 лет, он француз, так что других тем от него здесь не ждите. Фредерик пытается говорить об отношениях, о женщине как смысле жизни мужчины, о боязни семейной скуки и способах преодолеть этот страх, но все это не в фокусе, размазано и вяло. Полное отсутствие целостности текста просто не дает всему этому собраться во что-то хоть мало-мальски трогающее тебя как читателя.

Ну и отсылки, бессмысленные и беспощадные. Я понимаю, что постмодернизм живет отсылками и рефренами, но вот их количество и случайность здесь порой просто приводят в недоумение. Да, признаюсь, я не знаю и половины всех тех, кого автор упоминает по делу и без. Отчасти из-за недостатка эрудиции и иного культурного контекста, но уверен даже образованный француз не сможет узнать все имена. Справедливости ради, оно и не надо. Глубины тексту это не добавит.

О сюжете тоже говорить нет смысла. Молодой повеса прожигает свою жизнь в компании таких же мажоров-лоботрясов, встречает свою любовь и понимает, вот оно счастье. Простите, что я всё заспойлерил.

А теперь о хорошем (что поделать, я позитивно настроенный человек). При всей общей пустоте текста Бегбедер умеет в остроумные, забавные и наблюдательные афоризмы (скорее всего у кого-то украденные, но в этом и суть постмодернистской литературы). Они раскиданы по всей книге, и запоминаются не события и не герои, а всякого рода фразочки, которые можно легко вырвать из одного контекста и использовать в любом другом. Неспроста даже на этом сайте при оценках ниже среднего, у книги довольно много отмеченных цитат. Бегбедер в это умеет. Сказываются способности рекламщика-маркетолога.

И еще одна вещь отчасти спасла для меня эту книгу. Ничего не могу поделать, но имею с автором общий взгляд на женщин. Уверен, окажись мы собеседниками за столиком в кофейне, быстро нашли бы общий язык.
Кстати, об этом. Знаете, есть книги для ума, есть книги для души, есть для мусорной корзины (некоторые отнесут данный роман именно к этой категории), а бывают книги под кофе. Простенькие тексты, которые не отвлекают тебя от распития зернистого бодрящего напитка и мимолетных взглядом на порхающих туда-сюда симпатичных официанток. А потом выветриваются из головы, так же быстро как французские круассаны из желудка. Что лишний раз доказывает - всему и в жизни и в литературе можно найти свое место.

Что здесь скажешь... Типичный такой Фредерик Бегбедер: претенциозный, яркий, острый на словцо, но очень чуткий до различных деталей и затрагивания душевных струн. Иронично, критично, даже интересно. С трудом, конечно, верится, что вот такое - если честно, весьма же тонкое - произведение он мог написать всего лишь в двадцать пять своих лет, но факт остаётся фактом. Лично мне книга вполне приглянулась: читается легко и очень быстро, однако Бегбедер, пожалуй, тот самый автор, которого не стоит рекомендовать каждому встречному. С его книгами как: либо "уже перерос", либо "ещё не дорос", либо попросту "смирился и наслаждаешься".

Для дебютного романа - эта книга неплохая. Бегбедер писал легко, местами с остринкой. Однако актуальность данного произведения так и останется в воспоминаниях этого неблагоприятнного молодого человека.
Сюжет не имеет конкретной структуры: главный герой просто ходит на вечеринки, ведет себя по-снобски и влюбляется с первого взгляда. Конечно, многие молодые люди так себя ведут, но Бегбедер, похоже, считает себя маргиналом, контркультуристом!
Как бы не так. Автор даёт мелодраму без слащавостей на несколько страниц, но в то же время стремиться скорее рассказать, как ему хорошо, а через пару глав плохо, и снова хорошо. Его невротичный персонаж всегда будет несчастным просто потому, что Бегбедер сам любит ныть. Просто в этой книге не в таких масштабах, как в последующих произведениях.

Хоть книга и небольшая, но читала я ее очень долго, мучительно пытаясь понять, почему на нее так много хороших отзывов. Так и не поняла...

Абсолютно "не мой" роман. То ли проблема в том, что мне никогда не понять паренька, которому повезло родиться богатеньким, то ли скучно смотреть на сплошную череду абсолютно ненатуральных, шаблонных пьянок (честное слово, мы в свои 16, наверное, интереснее отдыхали, чем он).

Образы героев размытые, рваные и даже не побуждают к тому, чтобы их додумали самостоятельно. Были моменты, попадания, которые оставили после себя приятное впечатление, но, вот беда, я отложила книгу минут 20 назад, а вспомнить уже не могу ничего.

Справедливости ради хочу отметить, что прочла этот роман сразу после нескольких книжек Буковски, и, на контрасте, он кажется еще пафосней и шаблонней, чем есть на самом деле