Вишневое лето

Я смотрела, как он пьёт, и снова обратила внимание на футболку.

• Что такое шестьдесят девять? - спросила я. - Количество женщин, с которыми ты переспал, твоя любимая позиция или твой IQ? Думаю, третий вариант.
• Может это сантиметры? - осведомился он.
• Тогда бери свой шланг и иди в душ.

– Тебе надо еще что-нибудь, Эмили?
– Да, тишина и покой, – огрызнулась я.
– А как насчет: «Спасибо, Элиас, ты спас мне жизнь. Как я могу тебя отблагодарить?» – сказал он, подняв брови.

– Фрау Винтер, – произнес он с улыбкой и придержал для меня дверь.
– К чему этот официоз, придурок? – бросила я, проходя мимо.

И третий вариант: у Элиаса есть совесть, а я типичная женщина, которая слишком любит строить предположения.

Знаешь, как говорят: самый дружелюбный – всегда тот, кто хочет затащить тебя в постель?

Раз из зеркала на меня смотрит не Анжелина Джоли, то не стоит ожидать Брэда Питта.

Господи, сделай так, чтобы она умела водить лучше, чем ходить.

А ты не думала, глупая ты корова, что я полтора года был в тебя влюблен?

– Мне пора идти, уже поздно, – тихо сказала я.
– Я боялся, что ты это скажешь, – Элиас провел рукой по крыше машины.

Мой взгляд упал на Элиаса, который сидел напротив и сверлил меня своими бирюзовыми гляделками. Я просто не понимала, как это до сих пор ему не надоело? Мне хватало всего разок посмотреться в зеркало, чтобы больше никогда не хотеть себя видеть, ведь я не мазохистка.