Литература Португалии
- 48 книг
Ваша оценкаРассказы современного португальского писателя Жозе Луиш Пейшоту
Рейтинг LiveLib
3,0
1 оценка
- 50%
- 40%
- 3100%
- 20%
- 10%
Ваша оценкаПрочитали 1Хотят прочитать 9
Цитаты
igori19920026 февраля 2016 г.Читать далееИУДИНО ДЕРЕВО
Отсюда, из окна спальни, я вижу дерево. Бабушка обычно смотрела на него, сидя на балконе. Вечером это дерево меланхолично, приковано к земле и времени: годы, как листья, рожденные свежими и смешанные с землей после смерти. Это иудино дерево в центре сада. Обнимаю его сильный ствол, чувствую его древесное тело своим, глядя на него отсюда, из окна спальни.
Сегодня шел дождь, и птицы появились только сейчас, гора, огромная, шепчет что-то своим громовым голосом корням дерева. Небо проходит, как время, как грустные листья. Сегодня воскресенье. Сегодня не было дождя, и они только что вернулись с мессы. Перед иудиным деревом для фотографии расположились четыре сестры. Мужчины улыбаются. Четыре сестры, такие юные, смеются. Дерево протягивает свои капризные ветви по ветру, чтобы коснуться веселья в волосах сестер. Сегодня не было дождя. Сегодня лето и каникулы. Бабушка ушла с балкона. И у дерева гуще ветви. Приехали внуки. Не бегайте по дому. Внуки бегаюь по кухне и коридору и по всем комнатам. Мужчины улыбаются. Четыре сестры говорят: не бегайте по дому, и беседуют, и смеются. Солнечный луч освещает четырех сестер, на комоде, перед иудиным деревом, на фотографии. Сегодня шел дождь. Вежду дерево отсюда, из окна спальни. Бабушка обычно смотрела на него, сидя на балконе. Под ним стоит скамейка, свободная от всех, кто на ней сидел, мокрая, сегодня шел дождь; скамейка, очен ьстараяв ушедшем мире и хранящая смерть в памяти. Среди травы возвышаются розы, все еще говорящие живые цветы вечера. Дерево ждет. Слышу голоса, пришедшие с фотографий и стен, из ящиков и сундуков, голоса, завернутые в льняные простыни, посреди старой вышивки бабушек многих бабушек бабушки. Слышу бабушку, сидящую на балконе, и тонкий свет, по-вечернему спокойный. Не бегайте по дому. Внуки играют на балконе. Иногда плачут, но не всерьез, капризничают и вытирают слезы, сидя на руках у бабушки. Слышу голоса в столовой, слышу звенящий сервиз из тонкого фарфора в серванте, слышу тарелки и приборы. Беседуют мужчины. Беседуют сестры. Дети обедают в столовой. Поверх кроны иудина дерева падает ночь, как улыбка. В центре стола возвышаются счастливые и гордые розы. В очаге на кухне медленно тают теплые угли. Знаю, что сегодня шел дождь. Из окна спальни вижу гору, плавно перетекающую в ночь. Вижу дерево, недвижное, в вечном ожидании. Вижу пустую скамейку, хранящую место для кого-то в своем одиночестве.
Это дерево, что я вижу отсюда. Его корни, длинные, вросшие и раздирающие твердую грудь земли – это взгляды, бывшие светом в особенный день; это руки, ласкающие друг друга, искренние в молчании, чтобы больше никогда не забыть; это кровь. Его ствол — этот дом и эта деревня, видевшая рождение стольких жизней; его сильный ствол — это голоса, говорящие внутри других голосов. Его ветви – это многие разбросанные молчания, разные и рассеянные ветром по миру, где сегодня шел дождь. По ночному небу плывут облака, как время, как грустные листья. Это дерево, что вижу отсюда. Бабушка обычно смотрела на него, сидя на балконе.1145