Возьмешь книжку какого-нибудь мудреца-отшельника в надежде найти если не ответ,то хотя бы правильно поставленный вопрос, а все мудрецы-отшельники хором призывают жить настоящим, радоваться минутному, преходящему.
Но это же надо уметь!
Как радоваться настоящему, если оно не нужно и никчемно? И от всего тошнит - от обоев, от потолка, от занавесок, от города за окном, от всего этого не я. Тошнит от самого себя, такого же не я, как и все остальное. Тошнит от куцего,убогого прошлого, состоящего из глупостей и унижений. И особенно тошнит от будущего - это ведь дорога в ту смрадную дырку в кладбищенской уборной.
А до этой дырки - зачем все? Что я сам выбрал? Плоть? Время? Место? Ничего я не выбирал, никуда меня не звали.