Рассказы и повести

он напряжено уверял ее, а может быть, и себя, что он ее обожает

Вот чем поэзия хороша: она говорит нам то, чего нет и что не только лучше того, что есть, но даже больше похоже на правду...

У счастья нет завтрашнего дня, у него нет и вчерашнего, оно не помнит прошедшего, не думает о будущем, у него есть только настоящее, — и то не день, а мгновение.

Иногда мне хочется плакать, а я смеюсь. Вы не должны судить меня… по тому, что я делаю.

Мы с вами и представить себе не можем, как она глубоко чувствует и с какой невероятной силой высказываются в ней эти чувства.

Я сама не знаю иногда, что у меня в голове, — продолжала Ася с тем же задумчивым видом. — Я иногда самой себя боюсь, ей-богу.

Молодые силы разыгрывались в ней, кровь кипела, а вблизи ни одной руки, которая бы ее направила. Полная независимость во всем! да разве легко ее вынести? Она хотела быть не хуже других барышень; она бросилась на книги. Что тут могло выйти путного? Неправильно начатая жизнь слагалась неправильно, но сердце в ней не испортилось, ум уцелел.

Я был тогда молод -  и будущее, это короткое, быстрое будущее, казалось мне беспредельным.

Разве не может повториться то, что было, думал я, и еще лучше, еще прекраснее?..

... Я думала, отчего это никто не может знать, что с ним будет; а иногда я видишь беду — да спастись нельзя; и отчего никогда нельзя сказать всей правды?..