Любовные отношения – как воздушный творожок, уже знакомый вкус которого может быть видоизменен при помощи различных сухофруктов. В этот раз изюм, а в следующий – курага… Вся неопределенность любви заключается лишь в сроках… Либо ты ешь творожок, и он кончается, либо ты медлишь, и у него просто истекает срок годности.
Дневниковые записи? Вряд ли похоже – поверьте человеку, который уже больше 15-ти лет ведет дневник. Это золотые пески мыслей, среди который встречаются бриллианты, но не тщательно промытые от песка, они не больше, чем обычная пыль.
Любовь – прежде всего свет. А потом – все другое. Невозможно жить в комнате без света. В ней можно только существовать – в светлое время суток. Долго существовать – неделями, месяцами, годами. Укладываться днем с частью дел, а вечерами – обходиться фантазиями, провожать-продавать дни в самообмане, пока не припрет к стенке оно, ненавистное одиночество.
Мы живем в поисках света. Мы рождаемся ради света. И не надо про то, что любовь – это не свет. Без любви темно даже с самыми мощными лампами…
Слишком много впечатлений и не одного события, ни одного материального гвоздя, на который можно было бы повесить шаль из чувств. Женщинам свойственно принимать мир на уровне ощущений, но при этом они так же цепко держатся за мужские фразы и поступки, как утопающий держится за жизнь. Нет, это не настоящий дневник, а всего лишь попытка убедить нас в этом.
Я отказывалась признать, что все, что он говорит, делает со мной, может оказаться всего лишь повтором. К тому же черт знает каким по счету.
И что обидно, будь все те же мысли представлены порционно, в контексте некого сюжета – они бы заиграли на солнце как драгоценные камни – я повторяюсь – но их так много и они так однообразны, что они набивают оскомину и ты вязнешь в них как ногами в болоте или зубами в недоспелой хурме.
Факт остается фактом: нас нет. Есть я, есть ты – по отдельности. Когда я вижу тебя онлайн, я понимаю, что люблю тебя безумно, что готова целовать экран, на котором просто есть твое имя. Когда не вижу тебя в сети, воображаю тьму разных событий, которые могли с тобой приключиться, большей частью почему-то трагических… Все понимаю, все-все, но ничего сделать не могу. Будто что-то умерло. Во мне. И в тебе, кажется, тоже. Ты же тоже не пишешь. Хочешь молчать? Хочешь разглядеть будущее? Интересно, ты меня все еще любишь?..
11 понравилось
